Под ногами мокрый город,
Лужами лиц смотрит в меня.
Теплый притеплый осени холод,
Потухшие искры духов огня.
Я не настойчивый малый.
Я искалечил восприятия взор.
Пьяница старый, образ безпалый.
Культяпкой пошлости, дикий позор.
Раскинуты символы нечисти.
Вроде бы крест но на нем нет души.
Раздаты налево сопливые почести.
Кто там наверху, в нас не дыши!
Вот и конец, или это начало?
Разницы нет с какого конца!
Город устал, и в нем все пропало,
Кроме меня в шкуре глупца.
8
© Copyright: Роман Бураковский, 2026
Свидетельство о публикации №226021402263
Свидетельство о публикации №226021402263
Рецензии
