Поэты
А их тут (мама!) пруд пруди.
Не оттого ль идут косые
С утра кислотные дожди?
В дождях, как призраки, поэты
На ощупь ищут двери в рай,
Где люди сыты и согреты,
Где пиво хлещет через край.
Где поминать друзей приятно,—
Читать стихи и пить вино...
Но ни туда и ни обратно,
Их не пускают всё равно!
Свидетельство о публикации №226032101970