Поэты

Поэт всё плачет о России...
А их тут (мама!) пруд пруди.
Не оттого ль идут косые
С утра кислотные дожди?

В дождях, как призраки, поэты
На ощупь ищут двери в рай,
Где люди сыты и согреты,
Где пиво хлещет через край.

Где поминать друзей приятно,—
Читать стихи и пить вино...
Но ни туда и ни обратно,
Их не пускают всё равно!


Рецензии