МП. Александр Секстолет. Ударник

Ты на пункте убоя. Деревня "Святое". Святым здесь и не пахнет. Запах убойный —так пахнет смерть и страх. На полу кровь, на крюках висят туши, в  контейнерах кишки и прочий ливер.
Тебе тридцать, но жизнь уже изрядно потрепала: нет ни семьи, ни жилья, ни денег, ни работы. Есть справка об освобождении из мест лишения свободы, которую крутит в руках кадровик, решая сложный для него вопрос - брать или не брать, что для тебя равносильно гамлетовскому быть или не быть. Твоё положение усугубляет заявление, что ты не переносишь вид крови. На самом деле это враньё. Просто твой ангел шепчет на ухо, что тебя не то, что в Рай, но и в Ад не примут, если возьмёшься за эту кровавую работу.
—Митрич! -  обращается кадровик к мужику, сидящему с нами в комнате, —Возьмёшь его пока к себе ударником, а там посмотрим.
Вы идете на двор.Середина осени, морозное утро, солнечно.
По дороге бригадир объясняет "премудрости" работы, после чего выдаёт тебе серый, в бурых пятнах ватник и кувалду.
Молодой бычок, привязанный так, чтобы морда оказалась задранной кверху и неподвижной, беспомощно часто-часто машет ушами, словно надеясь вырваться и улететь.
Бычок стоит перед тобой - и смотрит тебе прямо в глаза. И ты тоже глядишь ему в глаза. В эти  большие, добрые, без выражения глаза, с полупрозрачным влажным блеском. Он словно силится тебе что-то сказать или попросить.
Последняя просьба приговоренного? Человек просит покурить, а бычок? Что хочет он? Перед убоем животных не кормят. Может быть он просит хлеба? И ты вдруг вспоминаешь детство:
Когда кладёшь на голову кусочек хлеба и телёнок Минька съедает, а потом долго лижет твои волосы формируя необычную прическу "Ирокез".
Но стоп! Ты понимаешь, что проигрываешь дуэль взглядов и  давишь в себе жалость и доброту. Тут же подключается бес:
—  "Ты теперь ударник. Боец! Это бой, который животные никогда не выиграют. Их для этого и выращивают"
Бросаешь взгляд в последний раз на бычка - в его глазах ты видишь теперь только страх и желание жить. В твоих глазах тоже самое.
—Давай, гаси! - раздаётся ободряющий крик со строны.
Смерть взмахивает своим металлическим крылом  - кувалда опускается точно между глаз в нужную точку, раздаётся хруст сломанного позвоночника. Готово!
Один из работников быстро режет бычку горло, чтобы спустить гровь, другой отрезает причиндалы, а ты отбросив кувалду в сторону идешь к Митричу, который протягивает тебе граненый стакан, наполненный на треть водкой.
— Много нельзя, - поясняет он и с ухмылкой добавляет, - А то прицел собьётся. Ну, с почином, боец!
Пьёшь не чокаясь, как на похоронах, закусываешь зелёным луком, макая  в банку с солью и идёшь снова убивать.
Снова и снова убивать...
Убивать доброту в себе.

P.S. от К2: регламент для желающих принять участие в эксперименте по письму от второго лица http://proza.ru/2026/03/26/1972