Рождается непроизносимая правда

Человеческая натура такая, она дрожит, как туман на выдохе мира.
Сегодня слово - живое, влажное, тёплое,
как кожа Вселенной под пальцами.
Завтра - пустая скорлупа,
буквы, оставленные на пороге,
ключи от двери, которую мы выбили сами
и забыли, что хотели войти, как написанное на песке на пляже где волны свободно заходят и гуляют между детскими ногами.
Движение зовёт изнутри,
как нерв, который не умеет молчать.
Препятствия рассыпаются пылью,
азарт поднимается, как жар над камнями,
и поиск становится дыханием и даже смыслом.
Реальность режет ступни,
но искры фантазии вспыхивают
и летят назад,
оставляя след, который видит только ночь.
Духота сжимает виски.
Темнота входит в лёгкие.
Шум старого мира поднимается из-под земли,
и в этом дрожащем миге -
поцелуй блудного принца,
который приходит не затем, чтобы спасти,
а чтобы напомнить:
ты ещё не умер, и возможно, как говорят библейские мудрецы -ты будешь завидовать мертвым.
Туман колется светом.
Зайчик умывается солнечными лучами,
как будто мир всё ещё может быть добрым.
Иллюзия сна дрожит,
как плёнка между мирами.
Любовь прячется за зарёй,
держит щупальца тайн,
которые мы боимся тронуть.
Слово затягивается вокруг фантазии коим является мечта,
как веревка вокруг шеи осужденного, но,
не душит -
вырывает наружу её настоящий вес.
И в этой тяжести
рождается правда,
которую мы не умеем произносить.