Поэт в век эмодзи - крик вопиющего в пустыне

Поэт в век эмодзи - крик вопиющего в пустыне,
Он пишет, будто кот отвечает автоответчику в ночь.
Поэт не дает стынуть всему тому, что стынет,
Хотя в отчаянье осознаёт, что даже себе не может помочь.

Ему содрали кожу, оголили нервы, но огонь внутри,
Его сенсорные образы формируют будущие миры.
Он будто падающая звезда на краю у зари,
Метеор, что летит к земле ради чужой игры.

Зачем он пишет? - не знает, и знать не дано,
Метеор не знает, зачем летит сквозь плотность любви.
Быть может, Бог швырнул его в это окно,
Чтоб двое шепнуть «навек» - вслед упавшей звезде смогли.

Не для кабака он, где всё - грош и медный жетон,
Не в хрониках светских, где имена превращаются в пыль, -
А в том, чтоб случайный читатель, будто сквозь сон,
Споткнулся о строчку - и тем разорвал жизни штиль.

И если усилится людское чувство - хоть на полтона,
Если не дрогнет рука, обнимая чужое плечо, -
Значит, сгорел он не зря в атмосфере разлома,
Где Творец раздувает огонь и требует «ещё и ещё».

Там, где лазурь небес держит звёздный покров,
Где солнце вливает золото лучей в каждый день,
Поэт - это пепел. Тот пепел, что рождает любовь,
И в пепле мешают чернила стихов, разгоняющих тень.