Нас не осталось с тобой больше двое.
Мы всего лишь фантомы прошлой любви.
Нам очень хотелось увидеть все злое.
Внутренний смысл теперь в небо вдави.
Ночью в пространстве облитый тьмою,
Шмыгаю носом чтобы запах втянуть.
Родившийся стих назовет нас судьбою,
Но я предпочту по нему полоснуть.
Птицы теряются в скорости ветра,
Ну а мы затеряемся в скорости дней.
Я нашел себе место у леванского кедра,
Оставив дом из твоих возмущённых бровей.
Может быть в следующей жизни исправлюсь,
И научусь не писать в пустоту мокрых глаз.
Я надеюсь что больше тебе не понравлюсь,
Когда ты прочтешь мой последний рассказ.
11
© Copyright: Роман Бураковский, 2026
Свидетельство о публикации №226052701638
Свидетельство о публикации №226052701638
Рецензии
