Двадцать седьмОе июня. Блин.
Ты выжимАешь июнь до кАпли.
Я бы, наверно, тебя любИл
Если б руки мои не ослАбли.
Хочешь кофе? Не хочешь. Блин.
Чего ты опять хохОчешь?
Сниму пальто, уже весь употЕл.
Думаешь, не стОит?
Продует с Залива?
Тебя это беспокОит?
Спасибо, любимая!
Да не плачь ты, не плачь, а я, дурак,
ВЫдумал счастье вЕчное.
Тут над нами кругОм портОвый мрак
И холоОдное небо млЕчное.
По Неве-реке прёт казённый шлюп,
ДрОбит свеЕтлое нЕбо глЯнцами.
Ты стираешь свою штукатурку с губ
Перед фИннами и голлАндцами.
Нас с тобой тут отпел монолит-гранит,
Нас крестили дождём с многотОчьями.
И Залив в стыло-сЕрые окна глядИт —
ГлазАми холОдными в клОчья.
Мы сидим на обОдранных скамьЯх,
Между нами — три метра пОртера.
И мы кУрим одну на двоих бедУ
Под перОм у того репОртера.
Алые паруса
© Copyright: Пол Фил, 2026
Свидетельство о публикации №226061301096
Свидетельство о публикации №226061301096
Рецензии