Двадцать седьмое июня. Блин.
Ты выжимаешь июнь до капли.
Я бы, наверно, тебя любил,
Если б руки мои не ослабли.
Хочешь кофе? Не хочешь. Блин.
Чего ты опять хохочешь?
Сниму пальто, уже весь употел.
Думаешь, не стоит?
Продует с Залива?
Тебя это беспокоит?
Спасибо, любимая!
Да не плачь ты, не плачь, а я, дурак,
Выдумал счастье вечное.
Тут над нами кругом портовый мрак
И холодное небо млечное.
По Неве-реке прёт казённый шлюп,
Дробит светлое небо глянцами.
Ты стираешь свою штукатурку с губ
Перед финнами и голландцами.
Нас с тобой тут отпел монолит-гранит,
Нас крестили дождём с многоточьями.
И Залив в стыло-серые окна глядит —
Глазами холодными в клочья.
Мы сидим на ободранных скамьях,
Между нами — три метра портера.
И мы курим одну на двоих беду
Под пером у того репортера.
Алые паруса
© Copyright: Пол Фил, 2026
Свидетельство о публикации №226061301096
Свидетельство о публикации №226061301096
Рецензии