Ковидное послание

Несу вам отрезвляющую Благую весть. Кто я? Да обычный рядовой Ангел, говоря вашим человеческим языком. А если точнее - неземное существо высшего порядка. Хотя вы, конечно, всё это представляете совсем не так. С крылышками, свечением, арфами, облачками и прочей вашей сладкой ерундой. Вы вообще плохо понимаете, как всё устроено у нас в Высшем мире. Ну да ладно. Всему своё время. Узнаете, когда придёт ваш час.
А если так пойдёт дальше, то час этот придёт очень скоро. И полным составом вас сюда. Все ваши семь-восемь миллиардов. С чемоданами, айфонами, кредитами, теориями заговора, нефтяными вышками, пластиковыми пакетами, молитвами, биржами, танками, флагами, президентами и прочим вашим барахлом, которое вы по недоразумению называете цивилизацией.
Но как я с вами говорю? Да всё просто. Вселился в голову одного придурка и пишу от его имени и его языком. Другой возможности вести с вами диалог у нас почти нет. За тысячи лет один и тот же способ. Если поселяемся надолго, до смертного часа то есть, то вы обычно такого человека пророком величаете. Потом строите вокруг него религию, начинаете толковать его слова, спорить, делить должности, земли, деньги и в итоге снова резать друг друга во имя добра и спасения души.
А если поселяемся на мгновение, то это обычная рабочая практика. Вдохнул мысль в башку, подтолкнул руку, дал фразу, и вроде бы человек сам написал. Так и живёте. Думаете, что всё сами придумали.
Вот и сейчас хочу донести до вас малюсенький кусочек Истины, за которой вы всю жизнь гоняетесь и никак её догнать не можете. Говорю понятным вам языком от лица персонажа, в башке которого я поселился. Может, хоть так до вас донесётся простая мысль: дошли вы уже до края. Не подошли, не приблизились, не стоите где-то рядом, а именно дошли. Носками уже над пропастью шевелите и ещё умудряетесь спорить, кто красивее стоит.
Я, конечно, в нашей Небесной канцелярии бунтарь. Есть у нас инструкции, есть порядок, есть вертикаль, как вы бы сказали. Нельзя вмешиваться напрямую, нельзя раскрывать лишнего, нельзя пугать людей раньше времени. Но сил уже нет смотреть на ваше земное безумие. Если на самом верху узнают о моих делишках, сошлют меня в Нижний мир. Тогда буду поближе к вам и буду вразумлять уже не словами, а проблемами и несчастьями. Такой у нас там способ воспитания. Очень вам знакомый, кстати.
Земля ваша сегодня сверху напоминает человеческую голову, а вы, людишки, как вши облепили её всю сверху донизу. Города ваши, как язвы, покрыли планету. Опутали её проволокой, железными дорогами, нефтепроводами, газопроводами, кабелями, дымом, бетоном, мусором и ещё всякой дрянью. Прогресс, мать вашу. Очень вы любите это слово. Скажете «прогресс» и сразу вроде бы всё можно. Рубить, копать, жечь, травить, взрывать, засорять, выкачивать, уничтожать. Главное - назвать это развитием.
Вам всё было дано сполна, чтобы жить гармонично. Планета, вода, воздух, земля, леса, зверьё, разум, совесть, способность любить, способность выбирать. Казалось бы, живите. Радуйтесь. Думайте. Берегите. Ан нет. Тысячи лет воюете с себе подобными. То за землю, то за веру, то за царя, то за рынок, то за нефть, то за историческую справедливость, то просто потому, что сосед не так молится, не так говорит, не так выглядит или сидит на чём-то полезном.
Последний раз вы чуть не уничтожили сами себя. И что? Поумнели? Ничуть. Просто технологии стали тоньше, слова приличнее, костюмы дороже, а зверь внутри тот же самый. Даже хуже. Потому что раньше дубиной махал один дикарь, а теперь дикарь сидит в кабинете, жмёт кнопки, двигает войска, запускает ракеты, подписывает указы и называет всё это национальными интересами.
Вразумить вас, видимо, уже не удастся.
Когда вы себя окончательно уничтожите, планета отдохнёт некоторое время. Для неё это будет не трагедия, а санитарная пауза. Время ведь только для вас существует в таком виде, как вы его понимаете. Один умник у вас почти понял это. Эйнштейном звался. Так это опять же мой коллега через его голову языком науки пытался объяснить вам простые вещи. Простые для нас, конечно. Для вас всё, что чуть выше желудка и кошелька, уже туманная метафизика.
Не поняли. Ничего вы не поняли.
Когда поймёте, будет поздно. В этом вообще ваша человеческая специализация - понимать слишком поздно. Когда река отравлена, лес вырублен, воздух испорчен, любовь потеряна, страна развалена, тело больно, а душа уже давно сдала позиции. Тогда вы начинаете чесать репу и говорить: что-то, наверное, пошло не так. Да не что-то, дорогие мои. Всё пошло не так.
Когда вас создавали, вас задумывали как разумных существ с правом выбора. Это была, между прочим, очень смелая задумка. Слишком смелая, как теперь видно. Видимо, и у нас наверху ошибаются. Какой вы на хрен венец творения? Проклятие вы этой планеты, а не венец. Ошибся чуть в замысле кто-то из наших, кому Творец поручил часть работы. Бывает. Не первый раз, кстати. Но с вами промах получился особенно шумный.
Хочется ведь смотреть сверху и радоваться. Всё ведь дано. Красота невероятная. Океаны, горы, степи, леса, снег, солнце, дети, музыка, деревья, птицы, молчание, любовь, человеческое лицо в минуты доброты. Можно было бы такую гармонию устроить, что сами бы ангелы завидовали. Нет. Жить спокойно вы не можете. Вам обязательно надо что-то поделить, кого-то победить, что-то доказать, кого-то назначить врагом, что-то загнать под себя, что-то испоганить и потом поставить памятник собственному величию.
Нефть качаете, воздух ею травите, моря пачкаете, землю уродуете. А мы ведь подсказки свыше посылаем. Постоянно посылаем. Через людей, через болезни, через катастрофы, через открытия, через детей, через стариков, через сны, через искусство, через науку. Но вы не слышите. Вы слышите только то, что звенит монетой, гремит мотором или обещает власть.
Долго мой коллега через Николу Теслу пытался вам объяснить закономерности Вселенной и энергии. Могли бы иметь энергии столько, что хватило бы на всё ваше существование без этой нефтяной удавки. Ан нет. Не услышали. Не поняли. Не дали. Не вписалось в интересы, в прибыли, в контроль, в рынки, в жадность. Ну качайте, качайте вашу нефть. Дымите дальше. У вас же всё должно быть через трубу, копоть и прибыль.
Но сейчас вы дошли до краю. Вот чуть остановили ваш безумный бег болезнью. Совсем чуть-чуть. Посадили вас по домам, прикрыли аэропорты, опустели улицы, притихли города, зверьё стало выходить туда, где раньше ревели ваши машины. Воздух чуть очистился. Планета на мгновение выдохнула. И вы вроде бы тоже чуть задумались: может, не так живём? Может, что-то в этом бешеном беге неправильно? Может, нельзя всё время жрать, летать, покупать, соревноваться, врать, воевать и называть это нормальной жизнью?
Но это ненадолго.
Я вас знаю. Чуть отпустит - и опять понесётесь сломя голову. Ещё быстрее, ещё жаднее, ещё злее. Нужно будет наверстать упущенное. Продать, купить, отдохнуть, нажраться, слетать, заработать, доказать, наказать, поделить, присвоить, обогнать. Вы даже болезнь свою превратите в рынок, в спор, в пропаганду, в повод для ненависти, в бизнес, в политический инструмент. Уже превращаете.
Потом ещё будут испытания на вашу голову. Не потому, что кто-то наверху садист и любит смотреть, как вы мучаетесь. Нет. Просто иначе вы не слышите. Слово не слышите. Красоту не слышите. Совесть не слышите. Тишину не слышите. Вам надо, чтобы треснуло, заболело, рухнуло, сгорело, затопило, перекрыло дыхание. Тогда вы на минуту становитесь похожими на разумных существ. На минуту. Потом снова возвращаетесь к своему любимому скотскому распорядку.
Пока не придёт час Х.
А он придёт. Не как в ваших фильмах, не обязательно с огнём с неба, трубами архангелов и красивым концом света. Всё может быть куда прозаичнее. Вы сами себя доведёте. Тихо, методично, с отчётами, рейтингами, конференциями, санкциями, индексами, выборами, военными парадами, рекламными роликами и словами о великом будущем.
Хочется, конечно, чтобы вы, человечество, просуществовали подольше. Честно хочется. Есть среди вас всё-таки прекрасные существа. Бывают люди светлые, честные, тихие, добрые, способные любить, жалеть, создавать, лечить, учить, спасать, писать музыку, сажать деревья, держать за руку умирающего, кормить чужого ребёнка, подбирать бездомную собаку. Ради таких и смотришь на вас ещё с надеждой.
Но напрасный труд вас вразумлять всем скопом. Очень уж тяжёлый материал. Тем более тот, в чью голову я сейчас поселился, видимо, стоит в самом низу вашей человеческой иерархии. Не царь, не президент, не миллиардер, не пророк с бородой, не телеведущий, не хозяин умов. Обычный человек, которого почти никто не услышит. Надо было, конечно, от лица Трампа сказать. Громче бы вышло. Но у него в голове, извините, другие коллеги живут. Из Нижнего мира. Там очередь плотная.
Жаль вас, люди. В общем, жаль.
Не как вид даже. Вид вы, прямо скажем, сомнительный. Жаль отдельных лиц. Детей ваших жаль. Стариков жаль. Тех, кто любит и не умеет защититься от чужой злобы, жаль. Тех, кто хочет жить спокойно, работать, растить детей, смотреть на небо, пить чай на кухне, слушать дождь, держать любимого человека за руку, жаль. Их вы тащите за собой в свою общую мясорубку.
Одумайтесь хоть ненадолго!
Не навсегда даже. На это я уже не рассчитываю. Хоть ненадолго. Остановитесь. Посмотрите вокруг. Вдохните. Уберите палец с кнопки. Закройте рот, когда хочется крикнуть очередную гадость. Не купите лишнее. Не предайте слабого. Не плюньте в землю, которая вас держит. Не поклонитесь очередному идолу силы. Не называйте жадность развитием, страх - мудростью, жестокость - порядком, а безумие - величием.
Вы же всё ещё можете выбирать. Пока можете...
8 апреля 2020