Мечта удильщика. Рассказ без буквы Р

Что за чудо, ужение голавля на восходе. Песня петуха, едва заметная утоптанная стежка, змеящаяся по влажному лугу, скользкий глинистый спуск к воде, и заветная цель - сколоченные из плавника мостки.

Вот и Волга.

Властно, тяжело и беззвучно катит к далекому Каспию свинец своих вод матушка Волга. И только отдельные косички воды у самых мостков весело сплетаются между собой и с мелодичным звоном валдайских колокольчиков бегут вдоль песчаного плёса. Слышен легкий шелест камыша.

Плотный туман от воды окутывает пуховым влажным одеялом и кажется что ты единственный человек в необъятной вселенной. Только ты, удочки, насадка и водная гладь. Но нет. Сонный луг покидает ночная нега всполошенная лучами восходящего солнца. Зашелестев сухими листьями, шмыгнет по своим делам ещё сонная мышь. Из голубеющей выси неба нет-нет, да и донесется охотничий свист сокола. С дальнего, увитого туманом заливного луга слышны щелчки пастушьего кнута и мычание выгоняемого на выпас стада.

Чудесный денёк.

Вот задача. С какой насадки начать? Что сегодня по вкусу лакомке голавлю? Зеленый кузнечик, пойманный сачком на земляничной поляне или кусочек белого, душистого домашнего хлеба? Начну, пожалуй, с хлеба. Нежно, чтобы не сжать и не помять душистый мякиш, отщипываю его от буханки и наживляю удочку. Тихонько опускаю снасть в бегущую воду и петля за петлей спускаю леску с катушки.

Стеклянный поплавок скользит вслед за насадкой готовый чутко откликнуться на малейшую поклевку. Попытка за попыткой, не клюёт. Истекает час, следующий, еще один.

Последняя надежда. Кузнечик.

Внимательно вглядываюсь в движения поплавка. Откуда то, из глубины подсознания всплывает детское заклинание, давным-давно выдаваемое сельскими пацанами за великую тайну успешного ужения. «Щука, щука клюй, клюй на собачий...» далее было совсем непечатно, поэтому отгоняю эту мысль как не актуальную и слежу, слежу, слежу.

Показалось? Да нет, шевельнулся поплавок, и повело, повело. Хлесткая подсечка и удилище сгибается дугой. Где-то в глубине бьется, воюет со мной таинственный великан.
 
Пядь за пядью, дюйм за дюймом подтаскиваю его к мосткам. Визжит катушка удилища и звенит натянутая леска. Уже близко. Где же подсак? Как бы ни ушел.

И вот оно, счастье удильщика.

В моих ладонях долгожданная пойманная удача. От нахлынувших чувств во всю силу легких пою детское заклинание «о щуке», на бис от местных лягушек исполняю его еще и немного успокоившись, любуюсь уловом.

Живой слиток платины. Жемчужный блеск чешуи, огненно-малиновые плавники на животе и темно-алые на спине. Язь!!! Спасибо тебе. Своим появлением, как художник заключительным, сочным мазком кисти, ты дополнил этот летний день.

Отпускаю.

Выходные удались.