Яблочный дзен

("дхьяна" ближе к истине)

            Августовский полдень. До Яблочного Спаса всего несколько дней. 
Воздух тёплый и ласковый, лениться (читай — творчески осмысливать концепцию нового романа) — одно удовольствие. Участок у нас большой, заросший, почти "графский парк"; из "полезного" остались только три старые яблони. Очень старые, одной уже под сотню лет. Патриархальная тишь-благодать.
            А на соседнем участке кипит жизнь. Народ роится, как пчёлы в улье, постоянно сменяя друг друга. В отличие от нас, "масквачей", им до родного городка ехать всего 24 км, вот и мечутся. 
            Соседские коты и кошка приходят полежать в тишине на солнышке. В благодарность извели всех мышей на участке. Видимо, они не утерпели, поведали, где проводят день,  — к нам стал захаживать и соседский мальчишка, страшно разговорчивый. 

            Звенящий голос из-за забора:
            — Тётя Оля, вы на веранде?
            — Да, — промолчать-то невежливо.
            — К вам можно?
            — Нет. 
            Я удобно устроилась в кресле-качалке, закинув ноги на парапет, любуюсь, как яблоня с ёлкой яблоки поддерживают, в руке бокал вина со льдом, ноут на коленях отдыхает... Зачем мне гости?
            — Вы работаете?
            — Да.
            Над забором лохматая, чуть выгоревшая за лето шевелюра , серые глаза полны укоризны:
            — Неправда! Вы смотрите, как яблоки растут!