Нападки Взбалмошкина

Конец августа. Скоро осень. Жду вдохновения. Пора ему посетить мою голову, усыпанную благородной сединой. Войти в неё со стороны высокого лба, с глубокой поэтической морщиной, прорезавшей лирическое чело...

Тишина в кабинете, мои длинные пальцы с идеальным маникюром зависли над клавиатурой. Они, как и голова, ждут вдохновения. Но...

- Твою мать! Наконец-то я понял в чём смысл жизни!

Тишину нарушил вопль за стенкой моего соседа Взбалмошкина - преподавателя философии в нашем университе.

- Ермонтов дешёвка! Его стихи г...но! - бушевал философ.

Я иронически усмехнулся. Видимо философ перебрал лишнего. А я давно в завязке.

Близился вечер. Сосед угомонился. Вдохновение так и не посетило мою голову. Вместо него в ней крепко засело высказывание Взбалмошкина о моей лирике.

А сочиню-ка я очередной пасквиль на какого-нибудь задрипаного писателишку, выкладывающего свои "творения" на известном сайте...