Кальянный мастер

Привет, меня зовут Денис, я попал в рассказ совершенно случайно, это чистейший эксперимент автора, он предложил, я согласился. Название «Кальянный мастер», потому что ныне это моя профессия, никогда бы не подумал, что стану забивать кальяны, но по иронии судьбы из официанта я переродился в кальянщика. Мне 22, я не городской, приехал из области, откуда именно, уточнять не стану, скажу только, что люблю свою родину, на ней воспитался мой характер и произошло взросление, ну и дальше обо мне бла-бла-бла. Писал весь текст, естественно, автор, а не я. С моих слов то записано верно, но и без художественного вымысла не обошлось.

Первый раз мы увиделись с автором, когда он пришел в лаундж-бар «Темное место» (в котором я работал), он сел за столик на две персоны, заказал кальян и настойки, я забил кальян, а девочки-официантки подали выпивку, автор выпил, затянулся, сказал, что очень вкусно, и попросил меня присесть перекинуться с ним парой словечек, я согласился. Оказалось, что он писатель, ищущий истории для своих литературных экспериментов, спросив у меня, могу ли я рассказать что-нибудь из своей жизни, я ответил, что могу, почему бы и нет, и первое, что пришло мне в голову, это мое увлечение паркуром, я был тогда еще мал и проживал на родине, но мечтал оказаться в городской урбании и испытать себя, а когда повзрослел, паркур стал мне неинтересен, появились новые интересы, девушки и музыка, пышные блондинки и дабстеп. Автор спросил, слышал ли я музыканта-электронщика из южного Лондона под псевдонимом Burial (погребение), я помотал головой, автор отрекомендовал мне его к прослушиванию, сказав, что это его любимый дабстепер.

Автор буквально требовал от меня какую-нибудь необычную историю. Ну, блин! Не знаю! Что я могу рассказать такого, чтобы заинтересовать писателя? Парочка историй, конечно, есть, но они засекречены навсегда и горят вечным огнем в моих воспоминаниях, а так и нет ничего стоящего.

— Ладно, не буду тебя мучить, но ты мне интересен, приду через неделю, а ты пока подумай, что мне можно рассказать.— Мы пожали друг другу руки, автор посидел еще немного, расплатился и ушел.

Придя домой после смены, я лег на диван, закинул ногу за ногу, в руке держа бутылочку алкогольно-вкусного, сделал глоток и припомнил случай из своей паркурной молодости...

Бегу я, значит, по крышам гаражного кооператива, прыгая с одного гаража на другой, за мной бегут два моих верных товарища, а за всеми нами бежит здоровенный, волосатый, двухметровый детина. Откуда он взялся — непонятно, и что хотел, собственно, тоже. Постепенно он настигал нас, мы не могли оторваться, потому что бегали по кругу. Нужно было что-то предпринимать, и я решился на отчаянный шаг: спрыгнув с гаража, схватил лежащую на земле палку, залез обратно и попер на этого детину с диким криком. Мои товарищи, завидев мое храброе действие, завопили и побежали за мной. А хрен этот достал нож! Мы с товарищами в рассыпную, оторвались и через полчаса встретились у штаба, так мы называли большой дуб недалеко от моего дома. Через пару дней узнали, что этот детина — сын хозяина гаража, в котором стоял автомобиль «Чайка», и когда мы якобы скакали по крышам, от вибрации что-то там в гараже уронили на машину, от чего что-то там у нее помялось, и двухметровый сын хотел поймать нас, чтобы доставить батьку на растерзание.

Глоток вкусно-алкогольного, и вспоминается еще. Я перебрался в город, снял комнату, денег на отдельное жилье у меня не было, пришлось снимать с хозяйкой, через неделю я сбежал, потому что, во-первых, спать было невозможно из-за постоянно работающего телевизора чуть ли не на всю громкость, а во-вторых, хозяйка через день занималась самобичеванием: вставала на колени посреди комнаты и хлестала себя по спине плеткой, приговаривая «за грехи мои тяжкие». Самое интересное, она и меня к этому пыталась чуть ли не принудить! Ну уж нет.

Хах, ещё из моих официантских будней, не знаю, насколько это всё литературно, автору виднее. Моя смена, время ранний вечер, день недели суббота, в заведение заходят три женщины, занимают столик, подзывают администратора и говорят ей: «Хотим, чтобы нас обслуживал вон тот молодой красавец» и указывают на меня пальцами. Администратор кивает, подходит ко мне:

— Иди работай, тётушки только тебя хотят.

Окей, я к ним, здороваюсь, они мне мило улыбаются, принимаю заказ, записываю в блокнот дорогие блюда, дорогой алкоголь, через минут пятнадцать подаю им всё, затем ещё алкоголь и ещё, чек будет жирный, тётушки наверняка оставят хорошие чаевые. В общем, они уже, как выражается автор, в кукурузе. Подзывают меня, и та, которая самая размалёванная, с нарисованными бровями, говорит заплетающимся языком:

— Номер свой дал! Имя назвал! Это для чаевых, сладкий!

Я вывел в блокноте цифры своего номера и имя, вырвал листок, положил его на стол, улыбнулся и отошёл, через пять минут мне на счёт прилетела норм такая сумма, я был доволен, тётушки расплатились и ушли. А через два часа мне начались звонки с неизвестного номера, сначала я игнорировал их, но всё же решился ответить: «Да, алло», а в динамике пьяный женский голос признаётся в любви и просит, чтобы я приехал и сделал с ней грязь. Я сбросил вызов, но вход пошёл мессенджер, пришло голосовое, не стал слушать его, и тут полетели фотки... Я блокнул эту даму, пару недель переживая, что она явится в заведение, чтобы забрать мою душу... Рассказав эту историю управляющему, он рассмеялся, похлопал меня по плечу и сказал:
— Ты даже представить себе не можешь, какого кринжа она словила, когда проснулась утром и вспомнила, что творила, если она вообще что-нибудь вспомнила. Забей, те чаевые, которые ты получил, того стоили!

Ну вот, пожалуй, и все истории... А, НЕТ! СТОП! СТОП! СТОП! Как я кальянщиком стал-то! Точно!

В ресторане, в котором я работал, кальянная движуха была редкостью, но все же была, в штате был кальянщик, но он постоянно кутил прямо на рабочем месте. Спрятавшись за барной стойкой, он напивался, пока никто не видит, хотя об этом знал весь персонал. Как-то в воскресный вечер в заведение явился лично хозяин, до этого я его никогда не видел. Он был не один, в его компании было две девушки и трое мужчин, девушки захотели кальян. Управляющий к кальянщику, а тот в отрубе, мы оттянули его в подсобку от греха подальше, управляющий отъехал на бармена, мол, какого хрена позволил! А тот сам был, как выражается автор, в кукурузе.

— Пошел вон из-за стойки! Здесь хозяин заведения! — сказал ему управляющий.

Бармен удалился в подсобку и лег рядом с кальянщиком спать.

— Так, так, так, — управляющий ходил вокруг меня, двух девочек-официанток и администратора, — так, так, так! Дэн?! Ты кальянщик! А я буду барменом! Дэн! Ты забивал когда-нибудь кальян?

— Нет...

— Тогда пришло время освоить это ремесло! Интернет тебе в помощь!

Я предложил ему поменяться местами, ну мне встать за бар, а ему стать кальянщиком, управляющий укоризненно посмотрел на меня: «Нет!». Так я и забил свой первый в жизни кальян, и вышло вполне себе неплохо, до этого никогда не курил. Когда раскуривал, постоянно кашлял. В общем, я подаю кальян, они его заценивают, забил еще парочку за весь вечер. Всем понравилось, «классный у вас кальянщик, молодой, талантливый», — говорили девушки из компании хозяина. Ну а потом я уволился из этого ресторана и устроился в «Темное место» на должность кальянного мастера, где, собственно, и познакомился с автором. Эти истории я приготовил для него.

***

Я возился под стойкой, когда в «Темное место» пришел автор, слышу, как он обращается к администратору:

— Я был у вас пару недель назад и разговаривал с кальянщиком, по-моему, его Дима зовут... — Я поднялся из-за стойки.

— Денис, — сказал я, улыбнувшись.

— Точно! Прости, забыл твое имя. Будет время у тебя на меня буквально минут пятнадцать?

— Найду.

— Отлично, тогда я присяду, есть же места?

— Да-да, конечно есть, — сказала администратор.

— Отлично, кальян ближе к среднему, фруктовый на твое усмотрение, ну и как принесешь, заодно и пообщаемся.

Автор подмигнул мне и пошел в зал в сопровождении администратора, а я приступил к забиванию кальяна, десять минут, и подаю его ему, автор затягивается и говорит:

— Ммм, отлично! Садись, я с собой ежедневник захватил, чтобы позаписывать твои истории, надеюсь, ты приготовил их, извини, что задержался, но я не забыл про тебя.

— Да ничего, истории-то я приготовил, но, мне кажется, они такие себе...

— Выкладывай, что есть, — автор улыбнулся, открыл ежедневник и приготовил ручку.

И я начал выкладывать ему все те истории, которые вы уже имели милость прочесть выше. На последней я краем глаза зацепил администратора, которая завела в зал четырёх мужчин, она усадила их за столик и подошла к нам, попросив прощение у автора, она наклонилась над моим ухом, сказала, что гости хотят кальян, и ушла, автор понял,что мне пора работать, мы пожали друг другу руки, и я оставил его в одиночестве, позже ему подали настойки на смородине, очень вкусные, кстати, автор выпил их то ли десять, то ли двенадцать шотов.

Так вот, гости желают кальян, администратор сказала: «Ребята весьма странные». Я подошел к столику, за которым они сидели, и поздоровался, восемь глаз уставились на меня, по спине пробежал холодок, их глаза были демоническими, очевидно, что это линзы, но они выглядели чертовски устрашающе и совершенно неестественно.

— Прикольные у нас глазки, да? — сказал тот, к которому я стоял ближе, остальные смотрели на меня и улыбались, он продолжил: — Дружище, мы не пьём, но курим, и хотелось бы кальяна покрепче, от которого голова закружится и кайф словится.

Я уточнил у них по вкусам и пошел к стойке, посмотрел на автора, он растекся по креслу, курил и смотрел на меня, я кивнул головой в сторону четвёрки и показал пальцами на свои глаза, автор прошевелил губами: «Видел».

Подаю странным ребятам кальян, они пускают мундштук по кругу, я не ухожу, ожидаю одобрения каждого: «Кайф, огонь, дьявольски хорош! С первой тяги дало!» Говорю: «Рад угодить» и ухожу. Через какое-то время меняю угли автору.

— Престранные особы, да? — говорит он.

— Сатанисты какие-то, — в шутку говорю я... Но в каждой шутке есть доля правды.

Меняю угли странной четвёрке, тот, что ближе ко мне, говорит:

— Слушай, ты отличный кальян делаешь, а не хочешь подработать на частной вечеринке? Платим хорошо и чаевые хорошие сверху накидываем, — он достал клач, расстегнул и, не отрывая от меня своих демонических глаз, достал купюру, протянув мне, не принято отказывать в таких случаях, я взял деньги и убрал их в карман.

— Спасибо большое! Да в принципе можно, главное, чтобы у меня в этот день выходной был.

— А мы подстроимся под тебя, когда у тебя ближайший выходной? — Я задумался на секунду и ответил:

— В эту субботу.

— Идеально! Номер оставь свой, я тебе напишу.

Идя от них через зал к стойке, увидел, как автор махнул мне, я подошел к нему.

— Норм они тебя взгрели, видел, ты им номер свой оставил? Предлагали что-то?

— Ага, на частную вечеринку позвали кальянщиком поработать.

— Ты согласился?

— Ну да, согласился, они ничего, правда, о месте не сказали, где будет...

— Давай обменяемся вконтактами, и как инфа поступит, ты мне напишешь, чувствую, хорошей историей попахивает.

— Хорошо.

Мы добавили друг друга в друзья в ВК, автор расплатился и ушел, а я подошел к четверке сказать им, что моя смена закончилась и что теперь у них будет другой кальянщик. «На связи», — сказал тот, которому я оставил номер...

Придя домой, я искупался, выпил банку коктейля и улегся спать. Сквозь сон слышу пилик-пилик, беру телефон, в мессенджере с неизвестного номера сообщение — смайлик в виде чертика, сразу понял, кто это, в ответ посылаю перевернутую мордашку.

На следующий день вечером сообщение повторилось: смайлик-чертик, я отвечаю перевернутой мордашкой. Через минут пять прилетает текст: «Бородатый старик или дьявол?» Я возьми да ляпни: «Дьявол». В ответ: «Правильно! В эту субботу! Я сразу распознал в тебе нашего, ты готов послужить владыке?» Жутковато как-то, я ничего пока не ответил, а переслал эти сообщения автору. «Привет, Дэн! Ты, походу, был прав, это какие-то сатанисты, и они хотят видеть тебя на своей тусовке! Ты вообще верующий?» «Хз, а мне так-то что делать?» «Да что делать, идти тебе ли не похер, если деньги платят? Я с тобой поеду, не могу упустить такую возможность, я, конечно, не буду в открытую заявляться на тусовку, арендуем тачку в каршеринге и вдвоем покатим, кстати, по месту известно что-нибудь?» «Нет, но если это будет где-то за городом, я не поеду». «Как будет известно место, напиши мне сразу, прикинем, что к чему».

В итоге я ответил «да» и в пятницу получил сообщение, где был адрес и время, Яндекс Карты показали, что это частный дом в старом городе, перекинул автору: «Отлично, завтра в 18:00 буду у тебя, ты свой адрес-то скинь))».

***

Автор подъехал ровно в 18:00 на каршеринговом «Фольксвагене», я уже стоял на перекрёстке возле дома. Сажусь в машину, мы приветствуем друг друга рукопожатием, трогаемся. До старого города езды примерно час.

— Что молчишь, нервничаешь, что ли? — спросил автор.

— Ну так немного, — ответил я.

— Расслабься, я тебя прикрою, если что, — автор подмигнул мне, закинул руку за сидение и достал небольшую бейсбольную биту, я улыбнулся. Какое-то время мы ехали молча, но молчать было такое себе удовольствие.

— Слушай, а давай и ты что-нибудь про себя расскажешь, а то мы всё про меня да про меня, ты вроде как тоже герой этого рассказа, — сказал я автору.

— Ха-ха, ага, только второстепенный. Спрашивай, что тебя интересует, отвечу и, может быть, даже в рассказ внесу.

— Как ты стал писателем?

— Хороший вопрос... Большую часть своей жизни я, как какой-то персонаж Достоевского, провел за ширмой, только и делал, что наполнял себя страстями, пороками, самыми дурными привычками, обидами, несправедливостями, расставаниями и проч, а как надоело, распахнул ширму и вышел в свет весь такой собой сотворённый, сел за грязный письменный стол, возложил на него лист бумаги, взял в руки перо и написал свое первое писательское предложение. Как-то так.

— Ничего не понятно...

— Мы то, что с собой сделали, парень, а не то, что с нами случилось. Поймешь это — и меня поймешь...

Подъехали к дому на всей улице, он стоял особняком, автор высадил меня, сказав:

— Как появится первая возможность, сразу выйди на улицу.

Я вышел из машины, подошёл к калитке, автор чуть проехал, развернулся, заглушил мотор и выключил фары. Звоню в звонок: «дин-дон, дин-дон, щелк». Толкаю калитку, захожу во двор, прохожу по аллее через небольшой сад, поднимаюсь на крыльцо. В дверях один из демонической четвёрки.

— Привет, заходи, следуй за мной, покажу тебе, где сможешь забить кальян, там всё уже есть для этого, — иду за ним по длинному темному коридору, попадаем на большую кухню, — вон всё на столешнице, и, дружище, отдай, пожалуйста, мобильник, таковы правила для персонала на наших частных вечеринках, естественно, после я его тебе верну, — я достал и протянул ему свой смартфон, — ну вот и отлично, всё, занимайся, как будет готово, неси в зал, это прямо по коридору, черная дверь с рогами.

Он ушёл, я занялся приготовлением. Когда осталось лишь разжечь угли, я покинул кухню, тихо на цыпочках прокрался к выходу, бесшумно открыл дверь, прошел через сад к калитке, потянул ее на себя и выглянул.

— Ну что?!

— Блин, напугал! — автор стоял слева, прислонившись к забору, — да вроде всё тихо, я на кухне забиваю им кальян, осталось угли разжечь.

— Кухня большая? Я смогу на ней где-нибудь спрятаться?

— Да, большая, думаю, сможешь.

— Тогда погнали... Тихо... Тихо...

Автор прислонил палец к губам, мы зашли в дом, добрались до кухни, автор спрятался за столешницей, из его застегнутого бомбера выглядывала рукоятка деревянной бейсбольной биты.

Разжег угли, раскуриваю. Как будто-то из ниоткуда заиграла музыка, спокойная, но с демоническим рычанием, от нее по телу побежали мурашки, мы с автором переглянулись. Беру кальян, выхожу из кухни и медленно иду по коридору к той самой черной двери с рогами. Открываю ее, музыка стихает, вхожу, в зале полумрак, по середине стоит стол, а вокруг него стоят четверо мужчин в белых длинных прозрачных туниках на голое тело, я замер...

— Ну что ты застыл, ставь кальян на стол, — сказал тот, который меня пригласил, он у них, видимо, самый главный.

Подхожу к столу, ставлю кальян, чувствую, как что-то жалит меня в шею, резко оборачиваюсь, вижу девушку, она, как и все, одета в прозрачную тунику на голое тело, глаза демонические, в руке держит шприц... Через секунду я чувствую сильную слабость, ноги подкашиваются, меня подхватывают и укладывают на стол, между ног ставят кальян, вновь играет музыка, надо мной заносят нож... Перед потерей сознания наблюдаю, как резко распахивается дверь и в зал врывается ослепительно белый свет, в расплывчивости зрения он кажется мне крестом.

От автор

Дэн вышел из кухни, я покинул свое укрытие, встал у стены, выглянул в дверной проем, за Дэном беззвучными шагами шла девушка в длинной прозрачной тунике, держа в руке шприц. Дэн открыл и вошёл в черную дверь с рогами, дама тенью за ним. Выжидаю время, затем иду по коридору, достаю биту и смартфон. Подхожу к двери, приоткрываю ее, смотрю в щель, вижу Дэна, лежащего на столе, между его ног стоит кальян, вокруг сатанюги, один из них занес над Дэном нож, двое других стоят, сложив руки, а тот, который, походу, у них босс, обнимает девушку и курит кальян. Пора! Включаю видеокамеру и фонарь на смартфоне, толкаю плечом дверь и врываюсь в зал, размахивая битой. Сатанюга с ножом кидается на меня, бью его битой по руке, выбиваю нож и наношу удар в голову, сваливая его, но тут второй, у него как будто бы за спиной рюкзак, он дергает за лямку, и за ним появляются огромные демонические крылья, он садится на корточки и шипит, широко раскрыв рот. Страх пытается овладеть мною, но я не даю ему этого сделать, прогоняя его мыслью, что это всего лишь человек, а не демон. Иду в атаку, с размаха валю сатанюгу ударом в голову. Третий! Хватается за биту руками и тянет, пытаясь вырвать ее у меня, ну уж нет, приятель, НА! Бью ногой ему в пах, он отпускает биту и корчится от боли, добиваю ударом в голову, оставляя бессознательное тело на полу. И так остается главный и девушка, они смотрят на меня, широко раскрыв свои демонические глаза.

— Что вы хотели сделать с Деном, уроды?! — направляю на них камеру смартфона и слеплю фонарем.

— Да ничего мы не хотели с ним сделать! Это прикол! Покурили бы да домой отвезли, деньгами, естественно, взгрев как следует, это такой своеобразный безобидный ритуал, поверь мне, еще ни один, кто лежал на этом столе, не жаловался, были даже такие, кто еще просился...

— Не п*зди мне! — замахиваюсь. — Что вы ему вкололи?

— Сильное снотворное, с ним всё будет в порядке, он очухается через минут сорок, — говорит девушка.

Хотел было разок приложиться к ним, но решаю, что хватит на сегодня насилия. Прячу биту за пазуху, телефон в карман, поднимаю Дэна со стола, закидываю себе на плечо, кидаю последний взгляд на парочку и тройку вырубленных мной тел, сплевываю и покидаю этот чертов дом. Доношу Дэна до авто, кладу на заднее сиденье, давлю на газ, и мы сваливаем. Пока ехали, Дэн пришел в сознание.

— Походу круто получилось, да? — спрашивает он сонным голосом.

— Ещё бы! Круче не придумаешь, чувак, я записал весь экшен на камеру, потом глянешь...

— Блин! Телефон мой там остался!

— Забей, новый тебе купим.

***

Прошло полгода, я частенько заваливал к Дэну по выходным, он сменил место работы и теперь работал кальянным мастером в лаундже под названием «Крыша», и вот как-то в субботний вечер, куря кальян и редактируя свой очередной рассказ, я оторвал взгляд от экрана смартфона и увидел, как в заведение вошли пятеро с демоническими глазами, четверо мужчин и одна девушка...

FIN.