Ужасы бродячего цирка. Глава 4

     - Вот ты где, поганец! - кричу я, завидев, наконец, беглеца-фокусника на краю заброшенной ярмарки.
     Он сгорбился возле последней карусели, рядом с аркой-входом. Делает какие-то пасы руками. Колдует? Ага, как же! Его потолок - это дешёвые фокусы. Он ни разу не маг. Наш шпрехшталмейстер (руководитель труппы циркачей) таких не держит.
      Уверенно иду напрямик, прокручивая биту в руках. Сейчас этот гад отхватит у меня чаевых за нервотрёпку. Домой пора! Без понятия, как туда попасть. Однако, главное условие - вернусь беглеца - почти выполнено.
     А фокусник даже ухом не ведёт. Не оборачивается. Знай себе шуршит какими-то бумажками, согнувшись в три погибели.
     В шаге от него я замахиваюсь своей “подружкой” дабы “угостить” вдоль хребта голубчика. Но тот вдруг вскидывает руку вверх над головой и щёлкает пальцами. С белой перчатки срываются искры, заставив меня зажмуриться на миг от вспышки. Опять он за своё?..
     Но постойте! Нос улавливает запах гари. Арка, она же выход в пустыню с карнавала, занимается пламенем, который резво бежит по старым лентам, коими обёрнута ограда. И далее с неё на ближайшие постройки.
     Я стою с разинутым ртом, позабыв о своей беде и мести. Смотрю, как шатры, один за другим, вспыхивают, словно сухие спички.
     “Граница скреплена огнём”... - проносится в сознании. Слова ведьмы водят хоровод в голове. Но понять их всё равно не могу. Как вернуть фокусника во временную петлю? Ведь покинуть пустоту я смогу только с ним. Так вот он, передо мной! Но куда прыгать?! Не в огонь же! Я не ведьма и гореть отказываюсь…
     Если это тот шаг, что требуется для пропуска обратно в Чёрный цирк, то я пас. Не смогу! Правда не рискну? Увы… Оказывается, я не столь храбра. Это осознание, как поражение, бьёт наотмашь. Перед самым концом я сдалась…
     Языки пламени лижут старый брезент. Жадно трещат, будто причмокивают. Глаза слезятся от чёрного дыма, что постепенно заволакивает всё кругом.
     Если стоять и ничего не делать, можно и до утра не дожить. Сгореть или задохнуться. А сроки-то поджимают! Небо уже не чернильно-чёрное над головой. И россыпь бриллиантов-звёзд потускнела. Выбора всё равно у меня нет. И я принимаю решение, глядя на полыхающую арку.
     “Огонь - это граница. Не бойся сгореть мотыльком”... Так вроде прокаркала ведьму в трубку телефона? Всего-то и делов - схватить за шкирку фокусника и прыгнуть с ним в огненный проход.
     Решительно делаю шаг к нему, дабы не передумать. Однако он ещё брыкается - суёт мне под нос какую-то старую бумажку и хрипло смеётся:
     - Думала, вернёшь меня в Чёрный цирк и сама освободишься?! Не выйдет, крошка! Ведьма обманула тебя! Ты сгоришь на костре! Ведь ты сломана! Испорчена!
     - О чём ты тут толкуешь? - раздражённо рявкаю, нервно косясь на огонь, что подбирается по сухой траве и мусору всё ближе к нам.
     - Испорченная кукла! Твои руки по локоть в крови! Ты не вернёшься в петлю! Сгоришь! Ты сгоришь на костре! Вот! Послушай же, глупая… - тычет он снова бумажкой мне в нос и тут же декламирует:


     И повелось так на заре эпох,
     Кто телом слаб да духом тёмен,
     Того ждёт праведный итог,
     Лишь разум был однажды сломлен.
     Огонь целебный всё приемлет
     И кару верную найдёт.
     Тому, кто гласу Ада внемлет,
     Конец в его огне грядёт!

     - Нет… - шепчу я, ощутив, как заледенело всё внутри.
Он не мог знать! Никто не знал… То была случайность! Ужасная и несправедливая.
     - Да, Аннушка. Ты сгоришь, мотылёк. Это твоя кара, твоё наказание. Петля воздает всем по их заслугам. Ты вывалилась из неё не случайно. Черна сердцем! Как и все!
     Он всё говорил и говорил. Я его не слышала. Замерла, застыла. Будто вросла в землю. Обездвиженная воспоминанием. Придавленная виной.
     Ещё до петли, когда Чёрный цирк существовал среди людей, во время выступления на арене смерти с акробатами под самым куполом, я выскочила не вовремя. Не смотрела на часы. Была слишком самоуверенна, горда. Думала, что знаю номер, как свои пять пальцев. Ошиблась.
     Выступавший артист промахнулся, не зацепился руками за подвесные качели и рухнул, отвлекшись на меня, на мой задорный смех. Он погиб мгновенно, свернув шею… Трюки должны быть выучены до идеальной чёткости, до автоматизма. Ведь выступают артисты без страховки. Каждая секунда важна. Каждое движение.
     Я думала, что знаю их все. Глупая девчонка. Фокусник прав, я смеялась, словно испорченная кукла. Как заведённая. Не понимая, что стала причиной смерти.
     Я подвела. Убила. И теперь готова сгореть за это. Гори, мотылёк, гори!

Продолжение: http://proza.ru/2026/11/02/1795