Малик Изташгани Приговорённый

Когда-то, при рождении, я умер, но по решению СВЫШЕ был приговорён к жизни. Ну вот, пока я здесь, и может быть ЭТО что-то значит...

***
Он долго стоял, рассматривая на свет снимки. Я застёгивал рубашку и искоса оглядывал его спину. Накрахмаленный халат топорщился на спине. "Интересно, - подумал я, - крылья у него не болят?" Впрочем, халат не был ничем стянут и движения того, кто рассматривал мои снимки были легки и свободны. Я усмехался, глядя как он подносит под свет окна то один, то другой снимок. Сам я ни черта не понимали и не видел в них ничего необычного.
- Ты зря смеёшься, - сказал он, бросая снимки на стол и повернулся ко мне, скрестил ноги, а руками опёрся о край стола. - У тебя всё срослось неправильно. Всё! Ты понимаешь?
- И что? - продолжая ухмыляться, я заправлял рубашку в джинсы.
- А то! Придётся ломать заново.
Я посмотрел ему прямо в глаза и он, проводя взглядом по моему лицу, уже не увидел улыбки.
- Зачем тебе это нужно? - спросил он, но за холодом взгляда я кое-что уловил в его голосе.- На что ты надеешься? Что ты можешь...
Какого ответа ждал от меня? Он же всё знал и понимал.
- Хорошо, родители у тебя будут прежние.
- И сестра и место...
- И место и город, - он уже справился с тоном, повернулся ко мне спиной и проговорил через плечо, - ... и время. Иди... Нет, постой...
Я задержался у двери.
- ТАМ буду ждать тебя не я. Скорее всего, мне подыщут замену.
- Мне очень жаль. - сказал я и закрыл за собой дверь.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.

Соглашаюсь