На Марсе буря пылевая
На Марсе буря пылевая,
Узбекский марсоход ползет.
Фурчит мотор, во всю стеная,
Там цепь резину враз жует.
Процессор бархлит ни к месту,
То тока нет, то глохнет блок.
Как аппарат готов был к тесту,
Нормально ездить он не мог?
Откажут то приборы света,
То рация порой молчит.
На Марсе нет чилли и лета,
"Хужа" компьютер так рычит.
Тот марсоход бурчал от злости,
Он хоть в пустыне, но не в той.
Ведь думал, он на Марсе в гости,
Летит за славой золотой.
А тут все также как в Ташкенте,
Плохи дороги, и холод - жуть!
И атмосфера в пыль-цементе,
Не виден без радара путь.
Но там гаишник повстречался,
Пинал он строго марсоход.
И на компьютер так плевался,
Сломал что правый поворот.
"Вы ведь на Марсе, не в Ташкенте!
Орал неистово тот мент. -
Нет штампа в вашем документе,
За вас ответит президент!"
"Но "Сиркуешь", млять, "Хур улкам"!
Пою ведь гимн моей страны!
Тебе бы стукнуть по рукам,
Нет за марсоходом уж вины!"
В скафандре мент был непреклонен,
Он визги слышать не хотел.
"Ты будешь тут вот похоронен!
Чтоб много в уши не свистел!
Вот в кратере превысил скорость,
А вот у гор на красный свет!
Узбекам всем ты тут на горесть,
С тебя и спрос, с тебя ответ!"
И на штрафплощадку был отправлен,
Злосчастный бедный марсоход.
В металлолом там переплавлен,
И продан тугриков за пятьсот.
Другие статьи в литературном дневнике:
