***.. говорят, голова управляет жизнью.. намерение первое, неосознанное еще почти.. да. но сначала.. не знаю. у меня сердце. солнечное сплетение.. "болит"?.. не дает мне покоя. нет, не дает свободы. в нем, собирается жизнь.. собирается, серебряными наскребками.. как в коробочку. и пусть вокруг утро и светло.. выйти шаг сделать, никак невозможно.. страна чужая.. (раньше это не имело значения..) в том смысле что на автомате, не проявиться. каждый раз нужно субььективное усилие.. я не хочу. того чего сегодня жду. нет. никогда. ничего в этом нет такого необычного. но могу я не хотеть?.. пусть даже близко или даже нужно.. с меня не спрашивают даже согласия. и пусть изначально была согласна на начальную наполненность такой этой жизни. ее условия. такие.. и даже свободно.. спросить меня. а когда соглашусь?.. ведь все логично. и что то должно происходить.. из этой коробочки и не уйти и не убежать.. если меня спросить. я бы - другим занималась.. и не вернулась может быть не оглянулась бы никогда.. обиделась?.. нет. но нет ни у кого и обязанности оставаться ждать и следовать.. нет человеческого в этом точно ничего.. как будто слом сбой какой то. в механике.. сломанное хорошо бы починить. надо уходить. значит. почти что некуда ведь. да. в. бездомность такую продленность.. не хочу ничего никого бросать но . странный момент, да.. неразумный какой то. жалкий?.. потому что внешняя жизнь меняется?.. и люди теряются, может быть.. не знаю. как нибудь потихонечку может делать дело. продолжать.. ---- 11.08 если это моя жизнь, значит ничего такого.. и ее можно жить.. . если что то теперь сломано заело и не в комплекте.. нужно отстраниться. попробовать починить.. постараться сконцентрироваться на общем, и не связываться особенно.. ----- .. шла шла. мои 5 км. ничего не слушала.. подумала, доносится ведь со всех сторон уже, осень осень.. и надо бы наверное присмотреться.. и правда, есть она в первых слоях, видится.. но я не чувствую совсем, ни капельки.. .. сорвала листок. к щеке приложила. шершавый. лiщина.. акация. верба.. запах и прикосновение детства.. как будто сваями - вбивался - шаг.. почти, не надышаться.. ----- .. личность невозможна, говорят.. личность. по моему это. концентрация энергии в продленности и связи.. узор сложность цвет. направленность и выбор.. именно в предоставленных условиях.. наполненность определенным содержанием. уважение внимание.. бережное отношение. преданность охватность множественности.. ну и конечно. живость восприятия. душа актуальность момента. чувство юмора тоже.. неповторимость в моменте целостности.. удовольствие, в нем же.. не предать, себя.. и все к чему был отнесен.. личность, это любить мир, себя и в соотношении.. в божьем или человеческом больше проявлении, все равно прекрасна.. да. ее не обозначить. в каких бы жизненных условиях эпохах историях, не находиться.. ну и что.. .. есть чему поучиться конечно, что услышать - у некоторых психологов. у одного из них например.. да, я дослушаю его до конца.. хоть художественно он почти невесом. шутит, обычно, не то что несмешно, но как будто.. и настолько подробен в разборах, разобран как будто и сам.. и как личность тоже как будто и правда, потерян.. я бы. не почувствовала.. бог для него умер, говорит.. при том что по максимуму верит. в это.. и неверие его так верно.. . жаль только одного. что в неверии теряются истончаются души.. © Copyright: Виктория Лета, 2020.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
