Всё новое: и лес, и дол, и чаща,
и суп, и кран, и миска, и паркет.
И я другая:
думаю всё чаще –
какой он этот белый-белый свет?
Похож ли он на склон в сосновых шишках,
пузатых, как бочонки из лото,
на ласточек во фраках и манишках
и белок в перекрашенных пальто?
А может, он похож на дом с трубою
до сыростью изъеденных небес?
А может, он похож на нас с тобою,
а может, на тебя со мной иль без?
…Лежу вот так и думаю.
А лето
стекает позолотой по стеклу
и, зноем раскаленное, в углу
пылинками играет до обеда.
И тут я понимаю: белый свет,
он – ты, и я,
и лес, и дол, и чаща,
и суп, и кран, и миска, и паркет,
скрипящий под ногою чаще,
чаще…
