И несть числа
ни сумраку, ни бреду,
ни книгам на разложенном столе.
Я кушаю поспешно, чтоб к обеду
вернуться, как обычно, на метле
в заполненную тонкой паутиной,
мерцающей на солнце янтарём,
квартиру с одинокою картиной
и бронзовым усатым бунтарём.
Я буду бунтовать.
Я так решила,
глотая ложку каши и скуля,
как шинами – соседская машина
и ветками – густые тополя
в аллее, что пернатою стрелою
на запад убегает сквозь года.
Кружат над ней два облака юлою,
повсюду оставляя два следа:
на крышах,
на антеннах и верхушках
бессонницей изъеденных дерев,
нуждающихся в детских погремушках
и жалости приличных с виду дев.
Я завтрак доедаю с мыслью этой:
непросто быть, пожалуй, бунтарём.
И, кашу закусив парной котлетой,
любуюсь предосенним
янтарём.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
