Корявые, душистые, родные,
вы клонитесь под тяжестью плодов…
А помнишь, мама, ветки вековые
и яблоки опыленных садов?
Как утром, на рассвете, собирали
в плетеную корзину на двоих
налив медовый? Цвета чёрной стали
над нами нависали тучи. Их
боялась, как всегда, ты очень-очень,
спеша собрать до срока урожай.
И день ставал темнее тёмной ночи,
и ты твердила громко:
– Не плошай!
А что я?..
Мне бы только между делом
попрыгать, посмеяться от души
и в платье в васильки с подолом белым
запрятаться в гороховой глуши.
Ты помнишь тот горошек
переспелый,
на поле, где заканчивался сад
и мелкие стрекозы наугад
взлетали на утёс окаменелый,
которым назвала я меловой,
пустой и облысевший
холм над речкой?
На выдумки кивая головой,
ты в городе цветастое колечко
купить мне обещала, если я
о глупостях забуду и работой
займусь.
…К чему бы это? Вот полдня
болею самой праведной заботой –
корявые, душистые, родные,
я ветки вспоминаю вековые.
