***Гуляю по набережной. Июньский вечер тёплый, ветер лёгкий. Подхожу к краю набережной. Смотрю сверху на пирс. Тот самый. В 2020 году я танцевала там. Со стороны — счастливая девушка, которая двигается под музыку, улыбается, смотрит на море. А по факту — девушка, которая через танец и музыку проживает боль. Громкую, невидимую, спрятанную глубоко внутрь. Танец был единственным способом дать ей выход. Не плакать, не кричать — двигаться. Проживать телом то, что не могло выйти словами. Я приносила с собой колонку. Музыка гремела на весь пирс. Ноги сами шли в ритм, а внутри всё дрожало. Я танцевала, потому что иначе — разорвёт. А сейчас я стою наверху и смотрю на этот пирс. Из кафешек на набережной доносится музыка — лёгкая, фоновая. Но я больше не ношу с собой колонку. Мне не хочется глушить мысли музыкой. Хочется слушать волны. Ветер. Природу. Любоваться закатом. Наслаждаться. Жить. Ничего не болит. И на тот танец больше не тянет. Я постояла ещё немного. Посмотрела, как солнце садится в море, как волны бьются о камни у пирса, как ветер треплет волосы. Мы возвращаемся в те же места — но уже другими. Это и есть исцеление. Не когда забываешь, а когда приходишь туда, где было больно, и чувствуешь только покой. Не болит. © Copyright: Елена Сноу, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике: |
