На контрасте
Если растраиваться из-за поломанного каблука, если нудеть по поводу дождя или из-за нелюбви заламывать перед зеркалом левую руку (правая занята чисткой зубов), то обязательно что-нибудь свалится на голову, типа кирпича, чтоб ты идиот(ка) сравнил(а), что это ерунда, по сравнению с проломанным черепом.
И когда твой сын стоит в прихожей весь в крови, и ручеёк стекает с рукава куртки на уже красные от крови кросовки - до этого развернутый скандал из-за залитой супом плиты не то что не имеет значения, он отсутствует, как пыль в стратосфере.
Пятьдесят грамм водки привели меня в чувство. В чувство юмора, поскольку сын ласково щурился единственным незаплывшим глазом и доставал из банки мне соленый огурец, гладя по голове и шутя *хорошо, что я раньше не рассказывал, сколько раз я дрался, а то матери-алкоголички мне не хватало еще*.
*Если бы я вдруг увидела, кто это сделал, я могла бы убить. В состоянии аффекта, конечно* - уточнила я сыну. *Спи, боец*- поцеловала я его на ночь. *Спокойной ночи, потенциальная убийца*- ответил сын.
А в субботу ему в школу-студию мхат ехать. С фингалами и распухшим носом.
Придумали, что будто мы репетировали миниатюру. Кирпич называется. И перестарались будто.
.
.
Хочу попасть в страну панд. Где всё мягко, пушисто и сплошное вегетарианство.
Где никто не мясо.
Другие статьи в литературном дневнике:
