На улице ночь.
Сын не спит. Паясничает перед зеркалом, репетируя миниатюру. Две машины называется. Старая и новая.
Морщится, еле заводится, пыхтит. А потом изображает крутую тачку. Поднимает брови вверх, ухмыляется и планирует по мысленной трассе.
А я ушла курить на балкон. Там снег под фонарем мелкими снежинками плывет. Странно плывет, как косяк рыб под водой, справа налево волнами. Медленно.
И весь тротуар покрыт снегом, как мукой обсыпан. Или сахарной пудрой. Так кажется сверху. А мои любимые люди спят уже наверняка.
Люся завтра, выспавшись, будет рассказывать как она десять дней провела с бабушкой. Брат с женой делиться с близкими впечатлениями об отпуске. Племяшки в школе, как два негритенка, будут хвалиться загаром, они тоже с мамой были на юге.
А остальные просто выспятся, перед началом новой рабочей недели.
А я снова не высплюсь. Жаль тратить время жизни на сон.
Мне всегда жаль время.
Мне его мало. Как мало всего.
Так мало нужно для жизни.
И как много времени нужно для неё.
Так не хватает времени.
Так хочется, чтобы время медленно шло, как снег. Белой пылью. Не торопясь. Как в замедленной съемке...
