***

* * *
«Молодому кажется, что к старости…»

Молодому кажется, что к старости
Расступаются густые заросли,
Все измерено, давно погашено,
Не пойти ни вброд, ни врукопашную,
Любит поворчать, и тем не менее
Он дошел до точки примирения.

Все не так. В моем проклятом возрасте
Карты розданы, но нет уж козыря,
Страсть грызет и требует по-прежнему,
Подгоняет сердце, будто не жил я,
И хотя уже готовы вынести,
Хватит на двоих непримиримости,
Бьешься, и не только с истуканами,
Сам с собой.
Еще удар — под занавес.

* * *
«Не время года эта осень…»

Не время года эта осень,
А время жизни. Голизна,
Навязанный покой несносен:
Примерка призрачного сна.
Хоть присказки, заботы те же,
Они порой не по плечу.
Все меньше слов, и встречи реже.
И вдруг себе я бормочу
Про осень, про тоску. О боже,
Дойти бы, да не хватит сил.
Я сколько жил, а все не дожил,
Не доглядел, не долюбил.

/Илья Эренбург. Из цикла "Старость"/

Другие статьи в литературном дневнике:

• 25.06.2016. А я лишь теперь понимаю, как надо
• 21.06.2016. Нужно воспитывать патриотихзм
• 18.06.2016. ***
• 17.06.2016. А знаешь ли ты, что значит собака
• 10.06.2016. Я вглядываюсь в мир без страха
• 07.06.2016. ***
• 05.06.2016. Живых в душе не осталось мест
• 02.06.2016. Как быстро Ваше время протекло!..