Обана!
Вот я стою. А вот она стоит.
Короче, разговариваем стоя.
И думаю я, стоит говорить,
Что, мол, стоит? Сказать? Или не
стоит?
Увы, упущен счастия момент!
Его я часто вспоминаю всуе:
Она была стройна, как инструмент,
Который я мечтал в неё присунуть.
Прошли года. Развалена страна.
Вставная челюсть. Плюс больная
печень.
Быт серо давит. Тут вдруг: "Обана!
Ма шер ами! ****ь! Вот это
встреча!"
Она лежит. А рядом я лежу.
Короче, всё лежит и встать не
может.
С животным содроганием гляжу
На гору мяса, сала, складок кожи.
Не надо прижимать меня к стене!
И не души его пудовой ручкой!
Тот, что бывал когда-то всех
стройней
Стал, съёжившись, горбатой
закорючкой.
Остатки чувств растаяли, как дым.
Бля, что ж я раньше варежкою
хлопал!
Нам не бывать повторно молодым,
Как не взлететь над собственною
жопой.
И всё же в жизни был один момент,
Что память мне услужливо рисует:
Она была стройна, как инструмент,
Который я мечтал в неё присунуть
© Бревис
Другие статьи в литературном дневнике:
|
