Я иногда тону в волнах печали,
хоть штиль высокий с детства мне претит.
Сидишь, бывало, тупо глядя в дали,
на чём попало.
А душа летит,
спешит за чем-то, ломится куда-то,
по лезвию меж безднами скользя.
Когда всё можно – ничего не свято.
Когда всё свято – ничего нельзя.
Не в силах насовсем определиться,
она шалеет, спать мешая мне.
А мне ж ещё кормиться,
журавлей ловить синицам,
валяться по больницам,
развлекаться, мыться-бриться,
и что-то уделить ещё жене...
Я чую в жизни стройную систему,
я знаю: приложись – и зафартит.
Но сам зазря
сижу, смотря
в окно своё, как в стену,
на пятой точке.
А душа летит.
