Korsakov Syndrom
Записки обитателей ПСИХИАТРИЧЕСКОЙ КЛИНИКИ. « Страдание – возвышает, страдание – очищает, страдание – просветляет, страдание – убивает...» Глава первая Проснувшись, я не понял, где нахожусь , что со мной происходит, кто эти люди, которые то заходят, то выходят из моей комнаты. Слышу какое-то постороннее бормотание, крики в коридоре, стоны за стеной... Боже мой, изо дня в день одно и тоже, когда же это прекратится, долго ли мне это ещё терпеть??? Присев на край кровати, я огляделся. Комната небольшая метров семнадцать квадратных с большим окном и раковиной с краном около двери. Да, похоже на то, что я здесь живу. Всё цивильно и цивилизованно. Не похоже, что я в тюрьме, в больнице или дома. Вернее всего, это номер в гостинице: шкаф, в нём моя одежда, обувь моего размера. Почему-то этикетки с моим именем даже на носках... Кто-то думает, что я их потеряю, как младенец в детском саду, или ещё какая-то причина на это имеется. Стол. Тумбочка с телевизором, мой переносной компьютер на маленьком столике. Боже мой, всё замечательно, почему же мне так тревожно, сердце стучит учащённо, страх какой-то не даёт пошевелиться. Я преодолел себя. Оделся в кем-то заботливо приготовленные с вечера вещи. Несмело, бочком я вышел из комнаты в длинный освещённый коридор. Вдали увидел незнакомца в белом халате, подошёл к нему и попросил сигарету. К моему несказанному удивлению беспрепятственно её получил. Правда, незнакомец сначала зашёл в какую-то комнату, выйдя оттуда с пачкой моих любимых сигарет, дал мне одну. Зажигалка, к счастью, оказалась в кармане брюк. Ноги привели меня в помещение, в котором сидели две пожилые женщины и уже в такое раннее время курили со смаком, перебрасываясь отдельными, ничего не значащими словами. Я признал одну из них. Она часто заходила ко мне днём в комнату, чтобы что-нибудь попросить. Если я не разрешал ей брать, она всё равно уносила бутылку лимонада или чипцы, леденцы или плитку шоколада.... Я вспомнил: по четвергам ко мне приходят старенькие родители, сгорбленный отец и больная мать. Они-то и приносят мне сладости, да и сигареты, вероятно, тоже... Мне было неприятно курить в этом обществе, среди этих неприятных персон. Что со мной? Почему я докатился до жизни такой? Недалеко от помещения, напоминавшего общественную столовую, встретилась мне приветливо улыбающаяся девушка. Я немного полюбовался со стороны на её привлекательную фигурку и тихим голосом спросил, какой сегодня день, работаю ли я ещё, получаю ли пенсию, почему я здесь, есть ли у меня квартира, семья? Могу ли я пойти на прогулку? Из всех вопросов я получил только на последний вопрос ответ: «да, можно пойти в магазин за уже оплаченной бутылкой Кока-колы и свежей газетой...» Обстановка проживания после полученной информации не прояснилась. Я только понял, что проживаю здесь уже не первый день и что всё здесь идёт своим чередом по какому-то определённому плану, который все знают кроме меня. Как-то внезапно я успокоился, и мне было уже всё равно, где я, что делаю, что мне ещё предстоит сегодня или завтра и зачем. В девять часов утра я совершил прогулку до магазина в сопровождении какого-то незнакомца и ,вернувшись, точно зная, что сигарета мною заработана, взяв её, я удалился к себе в комнату с сознанием выполненного долга. Я лёг в постель посреди дня и пытался вспомнить, хоть немного из прошлого. Это могло мне объяснить хоть что-нибудь. Прошлое было забыто, несколько картин всплыло в воспалённом мозгу. Какая-то женщина, да, кажется я её любил. Хорошо обставленная квартира, ссора. Один в пустой квартире, много пустых бутылок, опять бутылки. Бутылки, ничего кроме бутылок.... Потом больница. Санитары. Белые халаты, больница. Я закричал. Я не хотел вспоминать этот кошмар. Но пустые бутылки. Операция. Сломанное бедро. Операция.... Всё это не отпускало меня. Мне страшно захотелось выпить, хоть глоток чего-то горячительного, успокоительного, отвлекающего от этих мыслей, уничтожающего эти мысли. В комнату просунулась голова старухи. Она опять пыталась утащить что-нибудь из комнаты... Я затаился, вжался в постель, не оглянулся на неё, не отреагировал на её приход... Правда, когда она протянула мне какую-то монету, всё внутри всколыхнулОсь, какие-то живые мысли пронеслись в голове. Я взял монету дрожащей рукой и замер, постепенно расслабляясь от внутреннего напряжения. Я знал, что мне теперь делать. Я вышел из комнаты. Медленно передвигаясь по коридору, дошёл до лифта, который почему-то был открыт, как бы дожидаясь меня. Незамеченным, я вышел из лифта на нижнем этаже и вышел из здания. Путь был знакомый. Я шёл с высоко поднятой головой по территории парка. Я знал, что если выйти из парка и пройти через подземный переход, там уже недалеко до магазина, где так заманчиво стоят бутылочки и пластмассовые баночки пива.... Я видел перед глазами только их, я стремился к ним. Теперь я уже не знаю, где я, кто Я, куда мне идти, к кому и чему я отношусь, зачем я пришёл сюда, для чего... Я всё-таки попытался куда-то пойти. Ноги запинались. Мысли путались. В какой-то момент мыслей не стало. Всё остановилось, пропало, исчезло... На мгновение я очнулся: какие-то люди несли меня в полицейскую машину. Память отключилась снова. Я проснулся,лёжа в кровати, в комнате, что-то смутно мне напоминающей. Вокруг сновали незнакомые мне люди. Было, наверное, утро. Мамы не было рядом. Я вдруг вспомнил. что сегодня четверг, и она должна принести мне сигареты.... Я встал, наспех оделся, вышел в освещённый коридор и попросил у проходящего незнакомца в кителе сигарету, тот дал мне её, ни о чём не спросив, как будто он уже ожидал этого вопроса. © Copyright: Ирене Крекер, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
