Шесть утраПросыпаешься утром. Шесть часов. В комнате темно, все спят. Окна закрыты тяжелыми, оранжевыми занавесками, отчетливо напоминающими занавес в каком-нибудь провинциальном театре. Всю ночь снились сны, будто я вернулась, будто пожар потушили и я, опустив голову, возвращаюсь на пепелище. Пытаясь отбросить мысли о подобном, хватаешь телефон. Экран режет глаза и кричит тебе, что ты, в принципе, опоздала. Открываешь меню и пишешь сообщение, что тебя сегодня не будет, ты больна, тебя похитили, произошло замыкание проводки, домофон заклинило и тебе никак не выбраться из собственного дома, лифт застрял, а лестница обрушилась, что тебе перекрыли воздух, закончились сигареты, а у тебя ломка, что родители посадили тебя под домашний арест, тебя убили проживающие рядом соседи, снайпер из окна и все. Что угодно, только не то, что просто шесть утра, темно, оранжевые занавески и нет никаких сил, чтобы преодолеть себя. Просто глупо нет. Мы редко говорим правду, а ведь она всегда кротка. Заместо этого кидаемся напыщенными пустыми словами. Может поэтому нас так редко и невнимательно слушают. Боимся же, что не поймут, что осудят, не простят, укажут на двери. И все жизнь по аналогичному сценарию. Ни доли искренности, ни капли естественности. Все играем, кто как может. Актеры-самоучки. Актеры-отшельники. Те же самые скоморохи, которых хоронили за пределами кладбища и считали проклятыми. Мы не исчезли, мы живем. © Copyright: Француженка Амели, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
