Вчера забрел с детьми в книжный магазин - большой такой, из сетевых. Если честно, мы прятались от дождя, а не книги выбирали. А там стендик стоит, а на нем - номера журнала, в котором я несколько лет назад сотрудничал. Журнал монастырский, раньше только в церковных лавках продавался, а тут - в большом светском магазине. Я Марусе показываю, гляди, мол, вот в этом... в этом... и в этом номере мои тексты.
Маруся взялась меня проверять, открыла оглавление одного журнала и спрашивает:
- Ну, где тут твое?
А мне так повезло, в том номере было целых три моих текста. Я тычу пальцем: во, во и во. Маруся не сдается, открывает тексты, интересуется, а где тут написано, что это твое?
Я снова тычу пальцем. Она чуть не запрыгала, когда увидела мое имя:
- Тату! тату! та це ж... це ж...!!!! (ну, без слов понятно).
Вот тогда я впервые почувствовал себя писателем. И еще - ощутил легкий такой запах лаврового листа... А тут как раз дождь почти кончился, и мы снова пошли гулять.
