Последними словами были Пушкина: "Прощайте, друзья!" Так сказал он не людям, окружавшим его в последний час, а книгам на полках кабинета вокруг узкого дивана - своего смертного ложа.
У Бога случайностей не бывает, и место, где Поэт переступил порог Вечности - тоже не случайно. Трудно представить себе умирающего Пушкина в спальне, на куче взбитых подушек. Его бледный лик, увенчанный ночным колпаком. Нелепость! И как знать, возможно, угасающее сознание Гения в последний миг озарила счастливая мысль, что раз в мире есть искусство и книги, значит были, есть и будут светлые люди, создающие все это. Если есть Добро и Свет, значит, существует источник Добра и Света.
Почему люди чаще запоминают на всю жизнь песню, строку стихотворения, сцену из фильма или улыбку женщины на старинном холсте, и острые ощущения счастья, связанные с этими моментами искусства, нежели моменты своего собственного жизненного счастья и связанных с ним людей? Не потому ли, что искусство принадлежит вечности? Возможно, волна радости и счастья, поднятая Прекрасным, врезается в память души глубже, нежели красота непосредственной жизни? Или наоборот, при взгляде на прекрасное, вечная душа человеческая вспоминает НЕЧТО очень важное и прекрасное, затертое суетой повседневности?
А может, потому что искусство, в отличие от «близких» и «любимых», не придает?
