Интернет как оружие массового пораженияС Тьмой заключено перемирие. От назойливых гостей я избавился. В Школе Богов каникулы — и в замке тишина, густая, как дым от камина. Сквозняк в коридорах шепчет что;то, но я не разбираю слов. Одиноко. Слишком одиноко. Мистерия Вечной Любви не пишется. Вместо неё — черновик о встрече с Нюктой в ночь на Ивана Купала. Я пытаюсь передать то, что было, но каждый раз останавливаюсь. Полуправда. Я говорю лишь полуправду — не потому, что хочу обмануть читателей. Потому что полная правда слишком личная. Она обжигает. В ней — дрожь рук, запах полыни и росы, взгляд Нюкты, в котором на мгновение отразилась вся вечность. Если я напишу всё, я потеряю это. А так — пусть будет намёк, шёпот, след на росе. Пусть читатели додумают своё. Может, их правда будет ближе к истине, чем моя? Я читаю свою мистерию и пытаюсь править её. Не удаётся избавиться от назойливой мысли: «Это надо же умудриться исписать тысячи страниц и не сказать ни слова правды!». Но что есть правда? Разве не в том, как она отзывается в сердце читателя? Стыдливо выдать правду за фэнтези… А что, если фэнтези — это и есть самая чистая форма правды? Почему людям не открыть правду о том, что они своей любовью творят миры и богов? У кого;то получается созвездие счастья, планета любви, а у кого;то — ад с бесконечными войнами и чудовищами. Именно в мир, созданный самим человеком, он и попадает после смерти. Это не метафора. Это закон мироздания. Кто в это поверит? Кто поверит, что на планете Великий Аттрактор работает Школа богов? Что Земля, жизнь на которой уничтожена в результате ядерной войны, — лишь полигон для учеников? Что всё, что мы видим, — иллюзия, стираемая каждый год, чтобы начать заново? Может, правда слишком тяжела для тех, кто ещё не готов её принять. И моя задача — не выкрикнуть её, а зашить в строки, дать почувствовать её кожей, сердцем, дыханием. Я закрыл глаза и снова увидел: Нюкта стоит у окна, её волосы мерцают, как звёздная пыль, а взгляд — как две бездны, в которых тонет время. Знал бы тогда, чем закончится эта ночь, я бы бежал без оглядки. Но кто бежит от судьбы? Письмо мерцает на экране. Оно не просто сообщение — это эхо той ночи, догнавшее меня здесь, в тишине кабинета.
© Copyright: Анатолий Коновалов 3, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
