Воскресная греза– Что-о-о-о?! – мужнин голос вознесся стремительной сиреной, вот-вот ввинтится в потолок. «Ах, милый! Он подыгрывает мне», – я, как могла, вывернула шею, растягивая в благодарственной улыбке губы и с усердием заводя глаза, аж глазные яблоки заныли от напряжения. Оппа! – неожиданность: вместо нежности обнаруживаю на лице мужа нарочито насупленные брови и поджатый, в складочках, рот. На всякий случай скрываюсь под одеялом и сквозь щелку виновато-тонко сиплю: Когда я, в очередной раз читая описание чужого сна, вдруг потянусь почесать яремную ямку (где сходятся шея и ключицы), и подушечку пальца толкнет упругий пульс, гадать нечего – это, подобно зажатой в кулаке черноперой крошке-колибре, забилась во мне моя черная зависть. Ну а что, другие вон – и в снах занимательных недостатка не имеют, и рассказывают их так, что аж дрожь пробирает, а я все как неродная у Хозяина сновидений. Но воскресным утром и мне посчастливилось. Я проснулась оттого, что муж методично толкал меня в бок и требовал кофе. Не слишком сообразительная спросонья, все же нашлась с ответом, мол, сегодня его очередь, а я с джезве вчера возилась. Как ни странно, он счел мое заявление справедливым, кряхтя поднялся и отправился на кухню. Привиделась себе я – на солнечной улице, и будто навстречу мне идет мужчина. Идет и во всю ширь рта улыбается. Сближаемся. Радуясь, что вот, наконец, она я, он обвивает свои руки вокруг моих. Его глаза лучатся, зубы поблескивают. От него приятно пахнет – то ли лавандой, то ли шалфеем. Он мягкий и теплый. Но он мне только друг и больше ни-ни! Склоняет голову, вкладывает мне в правую ушную раковину шелковые губы и щекотливо, по-дружески, нашептывает: «А не пойти ли нам в баню?». От его губ я плыву, как пластилин в сауне: «Почему бы и нет, но я не захватила с собой полотенца». «Чего-чего?» – переспрашивает он, затем лишь, как я полагаю, чтобы подольше шелковить мое ухо. «Полотенца, товела», – смущаясь, я перехожу на плохой английский. «Там все есть, не беспокойся». И мы с ним идем. В баню. Я беспрерывно восстанавливаю в себе ощущение вложенных в ухо нахальных губ спутника, поэтому ничего кругом не вижу. Скрипнула дверь, мягкий толчок в спину, я делаю шаг вперед и прозреваю. «Ну а теперь мальчики налево, девочки направо, – мой спутник ласково разворачивает меня за плечи, – вон твоя дверь». Скольжу к ней по гладкому полу, приоткрываю. Первыми реагируют легкие: очень влажный воздух, закашливаюсь. Ровные ряды белых шкафчиков высотой в человеческий рост, с круглыми точеными ручками. Из-за пара, плотно заполнившего помещение, ряды кажутся бесконечными. Пусто, безлюдно. Лишь одинокая женская фигура в белых трусах, вполне весомая и вместе с тем будто воспарившая над рыжим кафельным полом, удаляется от меня, энергично перебрасывая из стороны в сторону крутые глобусы ягодиц. С каждым шагом силуэт все более и более расплывается, погружаясь в полупрозрачный молочный кисель колеблющегося марева раздевалки. Один шкафчик открыт. А! Наверное, в нем приготовлены для меня банные причиндалы. Аккуратная белая стопка. Снизу – пара толстых полотенец, а сверху… Ну-ка, ну-ка, что это? Разворачиваю и замираю в восхищении. Таких роскошных трусов – белых, махровых – я не видела ни разу в жизни. Но теперь, глядя на них, я молниеносно понимаю, что всегда! мечтала о таких, при этом ни секунды не осознавая своей мечты. Зарываюсь в них носом – странно, они едва уловимо пахнут кофе. Вперила взгляд в густой белый мрак. На той, что исчезла в нем, такие же? Вот почему она показалась мне неземным существом. Я сбрасываю с себя отвратительно пошлую (в сравнении с белыми махровыми трусами) одежду и надеваю их. Трусы можно обернуть вокруг меня трижды, но в этом-то все и дело! Они дарят ощущение покоя и уюта. И безграничной свободы… Уж не знаю, насколько может быть покойной и уютной свобода. – Готово! Во сне я точно знала, кто он. Но, проснувшись, тут же забыла. Вспоминаю его черты и догадываюсь, что за персонаж из реальной жизни сыграл для меня роль банщика. Но… не могу в это поверить. Слишком молод, слишком красив. И не слишком умен. © Copyright: Шура Борисова, 2007.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
