Мороз. Деревья замерли в стеклянной оторопи, не живы - не мертвы. Каменеет кора на их стволах, ветви раскинулись в разные стороны, окоченели, будто железные прутья. Воздух чуть задымлен белой пылью и скрипит. Дома – ледяные торосы - возвышаются друг над другом таинственно, высокомерно, отчужденно, но сами боятся. Скорей бы тепло, думают, скорей бы весна, что ли… март... апрель… май….
Солнце горит цикламеновым шаром, окрашивает закатное небо длинными пятнами, а они тянутся по небу, тянутся. Потом - растекаются, растекаются. Вот уж весь горизонт розовый, яркий. Такой яркий, что кажется агрессивно-ядовитым. И эта яркость наводит апатию в холодные мысли, они рисуются на стекле морозными узорами, похожими на вологодские кружева. Стоишь и читаешь. Читаешь и понимаешь. И сразу в это веришь. Что…. Зима – это маленькая красивая смерть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
