***
Снежинки, что невидимы почти —
они, увы, не сделают погоды.
Должно быть, вышло белое из моды.
Нам снега и на горсть не наскрести.
Нет сил у них, а всё-таки летят,
поскольку знают, что необходимы,
летят – и видят в снах другие зимы,
в которых белизною мир объят.
Бессильные преобразить округу,
летят – покуда им дано летать.
Они – поэты, что стихи друг другу
читают (больше некому читать!)
Ведь их поэм деревья не прочтут,
ведь этих тихих строф земля не слышит.
Как мелом по доске – коряво пишет
зима. Увы, её напрасен труд.
А нам осталось что? Лишь стыд. Простуда.
Мы тащим тяжкой прозы полный воз.
И нет ответа на немой вопрос.
И словно жаль несбывшегося чуда…
