День, который стоит вычеркнуть из календаря
Я терпеть не могу праздников.
Не люблю Новый год.
Но самый ненавистный из всех – этот тот, которых душит меня сегодня.
День рождения.
День который по сути лучше вычеркнуть из календаря и из жизни вообще.
Не понимаю людей, радующихся своим дням рождения.
(Я говорю не о подарках, хотя и подарки тоже вносят свою лепту. Я знаю, что сегодня, несмотря на формальный праздник, ни одного подарка я ни от кого не получу; так сложились обстоятельства).
Я не понимаю, ЧЕМУ РАДОВАТЬСЯ в этот поганый день?
Чему, в самом деле, радоваться мне?
Мне – человеку, о котором вы все знаете из моего резюме, в день, когда проклятые часы жизни настучали 49 лет ?
Чем я встречаю эту дату и что меня ждет?
То, что есть сегодня и что усугубится завтра.
Нищета, безработица, безразличие со стороны женщин, отсутствие надежды на улучшение жизни, неверие в себя и в свои силы и возможность изменить хоть что-то, невостребованность как художника, отсутствие возможности получить действительно серьезные деньги за издание своих лучших книг – классических романов, произведений об Адольфе Гитлере, адалт-жанра больших объемов.
Всплеск обоснованной ненависти в среде обитания, в которой я, столично образованный человек энциклопедических знаний, в 49 лет обречен на медленное умирание среди новых русских и их ублюдков детей.
Пик желания надеть черную эсэсовскую форму и хорошо подкованные сапоги – и шагать по миру, поперек мира, и грабить, насиловать, убивать.
Мстить всему свету за неудачу моей одной – но зато собственной – загубленной жизни.
Мстить всему этому ****ому белому свету, по мере сил превращая его в черный.
В моем романе “Der Kamerad”, который скоро будет вывешен, аутогенный герой приводит размышления о своей жизни, являющиеся фактом моей биографии.
Вряд ли кто-то знает, что когда мне было 4 дня от роду, трагически погиб мой отец, в честь которого меня и назвали. Со стороны может показаться, что одна жизнь сменилась другой.
Но чем дальше я живу, тем отчетливее ощущаю неравноценность замены.
НЕ НУЖНО было мне рождаться, чтобы отцу НЕ ПРИШЛОСЬ умирать.
Лучше бы я сдох, удушенный пуповиной, в луже крови на столе, а вместо меня остался бы жив мой отец.
И миру, и ему, главное – МНЕ САМОМУ – такой исход принес бы больше пользы.
Ненавижу эту дату.
Будь проклят этот день, 22 июля 1959 года, когда я появился на свет.
Другие статьи в литературном дневнике:
