Там, за горизонтом где-то...Миленький ты мой, Я говорю c тобой, и вдруг, заглянув в твои глаза, словно спотыкаюсь. Твоя улыбка прекрасна, лучезарна, но монолит, возведённый тобой, всё ещё прочен и почти непробиваем. Мысленно я провожу рукой по неровной поверхности. Трещины, сколы… Я чувствую, как мается там, за стеной, твоя душа, которую ты, стараясь обезопасить, так надёжно укрыл от меня. Ты смеёшься, но насторожённость в твоих глазах не отпускает меня. Ты не веришь мне, моим словам, моим чувствам. Ты боишься, что это только игра. И просто ждёшь развития сюжета – по закону жанра. Как это было не раз. Наблюдатель. Роль, которую ты выбрал для себя и, я чувствую, устал играть. Ты хочешь верить мне. Я не стану убеждать тебя в своей искренности, но ведь именно она и притягивает тебя ко мне, и ты знаешь это так же, как и я. Я знаю, что можно растопить лёд в сердце и достучаться до замурованной души… Я пробую ещё и ещё. Я смотрю на тебя и чувствую, как ты тонешь в моих глазах, полных любви и нежности, и осторожно вынимаю из стены ещё один маленький кирпичик… © Copyright: Милая Твоя, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
