Фиолетовая влага,
разливается в лесу.
словно ангельская шпага
Роза белая в цвету.

Более того, эти четыре строчки, единственные которые можно назвать настоящими, которые пришли с вдохновением. Которое чаще всего приходит ко мне ночью. Во сне. От чего запись информации становится проблематичной, так, как в три часа ночи, под подушкой у меня нет не ручки не тетради. А память моя изменяет мне как хочет. И из всего, что пришло мне в голову, я успел записать лишь эти четыре строчки. :( А там еще какие-то были. Не мене красивые.

Во сне многое такого мистического. Иногда задаешься вопросом а где она ностоящая реальность. Ведь иногда во сне мне кажется я живу. По настоящему живу. Ну как это выразить, не хватает знания.

Что самое забавное, во сне моё иллюзорное Я знает куда больше Я настоящего, пишет куда более талантливые стихи, которые "мне" осознанному остаётся тупо запоминать и выдавать за свои. Оно во многом сильнее и лучше меня настоящего. И я его боюсь, мне кажется оно видит мою всю дальнейшую судьбу как мы фильм. И за него я тоже боюсь, за ним часто гоняются, всякие уроды. Все попытки дать отпор проваливаются, и приходится убегать от них в реальность.

Может следует написать опус О снах, о их страшной мощи, проистекающей ,как мне кажется из самых, глубин небытия?

Вальдемар Персеваль   04.06.2011 15:58   Заявить о нарушении

Напишите))

Дина Абилова   04.06.2011 16:47   Заявить о нарушении