Рецензия на «Тараканьи бега Глава 1» (Поздняков Евгений)

Здравствуйте, уважаемый писатель. Иногда мне кажется, что Вам не одна сотня лет, а что? Ведь за экраном компьютера можно скрыть и глубокие морщины и длинную белую бороду. Но нет, ни мудрость Космоса с сонмищем его тайн и вопросов, обжигающая холодом неосторожного читателя, пытающегося пробраться между строк, ни уверенность большинства героев в реальности их эфемерных миров, ни размеренный ритм рассказчика, вычеканивающего из молчания и из небытия обстоятельства, пейзажи, характеры не могут замаскировать Вашего мальчишеского упрямства и фантазии. Будет так, как я сказал, а не иначе! Это моя история, это мой мир! Мои герои, никому их не дам в обиду!

И я надеюсь, что не дадите в обиду малыша Пл-1998, к которому действительно за несколько минут чтения успеваешь проникнуться. Кто он, этот малыш? Этот таракаш на обочине жизни? Сколько же таких обочин вмещает мир... Сколько же таких малышей страдает безмолвно, не умея, не надеясь выразить свое огромное детское горе.

Так кто же этот таракаш? Неважно... Какого бы он ни был размера, цвета, национальности и вероисповедания, этот малыш заслуживает уважения, внимания, тепла. Жаль, что не у всех маленьких таракашек есть хотя бы один родитель, хоть один усталый папа-таракан... У скольких нету не то что коробки из-под яблочного сока, но даже и то бездомное и сиротское жизненное пространство, которое ему отведено судьбой, не позволяет им выжить; ежедневно, ежечасно грозя вытолкнуть даже и из этого жестокого мира... Грязь, война, болезнь...

Жизнеописание... Воистину, мир людей, если посмотреть на него откуда-то сверху, откуда-то со стороны, это кишащий муравейник... Или же тараканник...

Жизнь рождается, жизнь исчезает, возвращается, возобновляется, бурлит, затихает, потом снова бурлит... Заиграли струны, Женя, разбудила первая глава поток фантазии. Представилась синяя ночь со множеством желтых огней. Два таракана - усталый папа и сын. И я - читатель, сторонний наблюдатель...

А потом и вообще вот что возникло:

Струны

Заиграли струны
С грустью в резонанс,
Словно вечно юный
Кто-то пел про нас.

Словно я поверил
Заново в себя,
У раскрытой двери
Шапку теребя.

Линиями звуки
Расчертили небо:
Скриплый смех старухи,
Шум колосьев хлеба,

Крик детей, звенящий мяч,
Птицы вышней крик...
Был я белый бородач,
Больше не старик.

"Мир стал снова синим
С множеством огней!" -
Пели струны-линии,
Пели все слышней.
Вот как на меня положительно и вдохновляюще воздействуют Ваши рассказы и сказки, Женя. Завтра прочту следующую главу. Очень интересна судьба ПЛ-1998. До свиданья, до завтра!

Маша Шаммас   27.04.2016 02:37   •   Заявить о нарушении