Дед мой ушел молодым на войну, вернулся без ноги. Много что смог сделать в своей жизни, что и на двух-то кому-то не под силу. Работал. Всю жизнь носил протез. Никогда не бравировал наградами. Война догнала его всё же... умер от рака культи, протез сделал свое черное дело... Это был глубоко любимый мной человек. Моя звезда. Мой маяк. Моё Солнце. При своей строгости и сдержанности только ко мне проявлял слабость: любил и баловал. Его не стало, когда мне было 14. В тот день закончилось детство. Как поэту, мне страшно трогать тему войны… Где-то проскальзывает она в стихах, но глубокого погружения боюсь... Кажется, что сердце может просто изойтись... Спасибо, Иг, что Вы об этом написали.
http://www.proza.ru/2017/11/27/577 Андрей Абрамов 2 09.01.2018 22:29 • Заявить о нарушении
Андрей, скажите, а к чему Вы оставили с этой цитатой неуместно данную ссылку? Вы просто оскверняете мои чувства.
Марина Татарская 14.01.2018 03:41 Заявить о нарушении
Ещё одна пуп земли.
Если такая ранимая, не откровенничай перед всеми. Чтобы потом не оскорбляться. Мичман Апраксин 14.01.2018 06:45 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
