Рецензия на «Письма из Америки. День Благодарения» (Шульман Илья)

Хочется выплеснуть эмоции, но это было бы не совсем правильно. Странное ощущение охватило меня по прочтении: побывал вместе с Вами на этом особом празднике и почему-то стал думать о себе. Хотя странного тут нет. Праздник, который может оказаться последним... В заключительном абзаце автор, говоря о себе, откровенно обращается к каждому из нас. Возраст значения не имеет.

Как теперь принято, в нашей больнице работают медицинские клоуны. Понятное дело, в основном, они находятся в детском отделении, но встретить можно везде. Не могу объяснить, но когда вижу клоуна издали, - боюсь его. Если еще можно куда-то свернуть в сторону - смываюсь, а если деваться некуда - иду вперед с дрожью в ногах, здороваюсь с ним, стараясь не пересекаться взглядом. Если он откуда-то из воздуха достает и протягивает мне цветок, беру, но обжигает руку. Отойдя от места, хочу выбросить поскорее. И самое поганое: когда хочу понять причину, прихожу лишь к неутешительному выводу, будто какой-то неосознанный грех, что водится за мной, порождает все это. А может быть, что выросший в изуродованном обществе не может никогда избавиться от его влияния, даже когда окажется в нормальном, как не выживает нормальная ткань, если окружена была раковой опухолью.

Ваш рассказ подобен сильной руке (того же Теда, например), протянутой к читателю, особенно вроде меня. За такую руку возьмись крепко - она вытащит. И это очень убедительно. Нередко задумываюсь: а в чем причина того, что человек начинает писать? Один из ответов - чтобы починить неисправимое, достигнуть недостижимого, излечить неисцелимое.
Вот. Не хотел, но выплеснул. И впору помолчать, а позже перечитать заново, либо просто еще и еще раз, либо в минуту, когда это очень нужно будет.

Сергей Левин 2   23.03.2020 18:50   •   Заявить о нарушении