Рецензия на «до той звезды...» (Ирина Фетисова-Мюллерсон)

ИРочка! Последний стих Леонида Филатова

Тот клятый год уж много длился лет.
Я иногда сползал с больничной койки —
сгребал свои обломки и осколки
и свой реконструировал скелет.

И крал себя у чутких медсестер,
ноздрями чуя острый запах воли,
я убегал к двухлетней внучке Оле
туда, на жизнью пахнущий простор.

Мы с Олей отправлялись в детский парк,
садились на любимые качели,
глушили сок, мороженое ели,
глазели на гуляющих собак.

Аттракционов было пруд пруди,
но день сгорал и солнце остывало.
И Оля уставала, отставала
и тихо ныла: «Деда, погоди».

Оставив день воскресный позади,
я возвращался в стен больничных голость,
но и в палате слышал Олин голос:
«Дай руку, деда. Деда, погоди…»

И я годил, годил сколь было сил,
а на соседних койках не годили,
хирели, сохли, чахли, уходили,
никто их погодить не попросил.

Когда я чую жжение в груди,
то вижу, как с другого края поля
ко мне несется маленькая Оля
с истошным криком: «Дедааа! Погодии…»

И я гожу, я всё еще гожу
и, кажется, стерплю любую муку,
пока еще ту крохотную руку
в измученной руке своей держу.

Игорь Теряев 2   03.04.2020 16:58   •   Заявить о нарушении