В.А.М. - написанные рецензии
На странице отображаются рецензии, опубликованные 04.2024 в обратном порядке с 6 по 1
Показывать в виде списка | Развернуть сообщения
Показывать в виде списка | Развернуть сообщения
Рецензия на «Dixi et animam levavi» (Kreastel)
Сентябрь, будто странник, стоит на пороге.
Так грустно. Он шепчет: «Не ждали?»
Вернувшись обратно из странствий далёких,
эскадра в твоём отдыхает бокале.
И улицам стёртым не голые плечи,
швырнув фонарей золотые дукаты,
ещё не уснувшим торопится вечер
сыграть на оранжевой скрипке заката.
В.А.М. 25.08.2003 12:51 • Заявить о нарушении
Сентябрь, будто странник, стоит на пороге.
Так грустно. Он шепчет: «Не ждали?»
Вернувшись обратно из странствий далёких,
эскадра в твоём отдыхает бокале.
И улицам стёртым не голые плечи,
швырнув фонарей золотые дукаты,
ещё не уснувшим торопится вечер
сыграть на оранжевой скрипке заката.
В.А.М. 25.08.2003 12:51 • Заявить о нарушении
Рецензия на «Преследование. сон» (Утешителин)
Слов человеческих вьюгу
в мире, разбитом на касты,
слушая, жмутся друг к другу,
странствующие гимнасты.
Марш, как плач погребальный.
Может, в последний раз?
Женщина так печальна,
тени легли у глаз.
Перезаштопаны дыры,
голос каждого тих.
Только враждебность мира
соединяет их.
В.А.М. 31.07.2003 14:46 • Заявить о нарушении
Слов человеческих вьюгу
в мире, разбитом на касты,
слушая, жмутся друг к другу,
странствующие гимнасты.
Марш, как плач погребальный.
Может, в последний раз?
Женщина так печальна,
тени легли у глаз.
Перезаштопаны дыры,
голос каждого тих.
Только враждебность мира
соединяет их.
В.А.М. 31.07.2003 14:46 • Заявить о нарушении
Рецензия на «Пока не наступит утро» (Ада Морион)
Нагие мгновения влажной мечты
вонзаются в сердце восставшего дня.
Слова, как птенцы, сквозь раскрытые рты
вплетаются в танго волос и огня.
Но день перед сумраком падает ниц
над зеленью трав и провалами люков.
И тень соскребает со стен и с ресниц
сусальное золото солнечных букв.
В.А.М. 31.07.2003 14:20 • Заявить о нарушении
Нагие мгновения влажной мечты
вонзаются в сердце восставшего дня.
Слова, как птенцы, сквозь раскрытые рты
вплетаются в танго волос и огня.
Но день перед сумраком падает ниц
над зеленью трав и провалами люков.
И тень соскребает со стен и с ресниц
сусальное золото солнечных букв.
В.А.М. 31.07.2003 14:20 • Заявить о нарушении
Яркое движение, несбыточных красок мир... и тихий шепот сквозь влажные ветви дерев прорывается к небу, чтобы объять собой полное ярого огня бледнеющее утренне небо...
Не знаю, почему написала слова, но они сами ворвались в мою душу, в момент, когда я прочла Вашу рецензию. Спасибо.
Ада Морион 01.08.2003 13:22 Заявить о нарушении
Не знаю, почему написала слова, но они сами ворвались в мою душу, в момент, когда я прочла Вашу рецензию. Спасибо.
Ада Морион 01.08.2003 13:22 Заявить о нарушении
Рецензия на «Придуманная любовь» (Funeral Of Sense)
Ох, если б сжаться в комочек!
Уйти в себя? Не уйдёшь…
В остатках прожитой ночи
родится новая ложь.
А в детстве было так просто…
Среди орущих огней
зелёный-зелёный остров
качается перед ней.
Но люди, будто слепые,
отчаявшись, день за днём,
дрожа, сквозь годы больные
бредут за поводырем.
Здесь Бога нет и ответа.
Есть зеркало, стол, стена…
И в мутном зеркале этом
планета отражена.
В.А.М. 30.07.2003 15:00 • Заявить о нарушении
Ох, если б сжаться в комочек!
Уйти в себя? Не уйдёшь…
В остатках прожитой ночи
родится новая ложь.
А в детстве было так просто…
Среди орущих огней
зелёный-зелёный остров
качается перед ней.
Но люди, будто слепые,
отчаявшись, день за днём,
дрожа, сквозь годы больные
бредут за поводырем.
Здесь Бога нет и ответа.
Есть зеркало, стол, стена…
И в мутном зеркале этом
планета отражена.
В.А.М. 30.07.2003 15:00 • Заявить о нарушении
Хм...
Даже не знаю как реагировать на такое...
Спасибо вам...
С уважением,
Funeral Of Sense 31.07.2003 21:02 Заявить о нарушении
Даже не знаю как реагировать на такое...
Спасибо вам...
С уважением,
Funeral Of Sense 31.07.2003 21:02 Заявить о нарушении
Рецензия на «Снег» (Funeral Of Sense)
Безмолвие за приоткрытой дверью.
На крышах и земле хрустящий иней.
Ты шьёшь себе наряд из птичьих перьев.
Тревожная зима стоит в долине.
Чуть шелестят цветов засохших губы,
декабрьский пейзаж сквозь мутное окошко.
Как холодно! А сверху кто-то скупо
швыряет вниз нетающие крошки.
Гляжу на небо и с тоскою вместе
шепчу слова в пустом и светлом зале.
Хочу уехать, но сижу на месте,
прислушиваюсь к шорохам печали.
В.А.М. 30.07.2003 14:24 • Заявить о нарушении
Безмолвие за приоткрытой дверью.
На крышах и земле хрустящий иней.
Ты шьёшь себе наряд из птичьих перьев.
Тревожная зима стоит в долине.
Чуть шелестят цветов засохших губы,
декабрьский пейзаж сквозь мутное окошко.
Как холодно! А сверху кто-то скупо
швыряет вниз нетающие крошки.
Гляжу на небо и с тоскою вместе
шепчу слова в пустом и светлом зале.
Хочу уехать, но сижу на месте,
прислушиваюсь к шорохам печали.
В.А.М. 30.07.2003 14:24 • Заявить о нарушении
Красивые стихи... спасибо... настроение почти уловили...
Спасибо...
Funeral Of Sense 31.07.2003 20:59 Заявить о нарушении
Спасибо...
Funeral Of Sense 31.07.2003 20:59 Заявить о нарушении
Рецензия на «Серое небо» (Funeral Of Sense)
В час, когда белые призраки
ходят по сонным улицам,
заглядывая в наши окна
и ежась от холода,
когда от одиночества стынет кровь,
когда крестоносцами в латах
стонут ржавые крыши,
когда пустеют бутылки
и грезится южный остров, -
ты ждёшь – не дождёшься Синдбада,
которого нет.
Ты всё сидишь у окна, на призраков глядя.
Прости, но я слышал, что твой Синдбад утонул,
и утро синеет от ужаса или от холода.
Но взвизгнет будильник,
и остров – не остров, а дым сигареты последней.
И призраков нет,
и от ночных крестоносцев
на белых окнах остались только кресты –
оконные рамы…
Целое кладбище!
В.А.М. 30.07.2003 13:21 • Заявить о нарушении
В час, когда белые призраки
ходят по сонным улицам,
заглядывая в наши окна
и ежась от холода,
когда от одиночества стынет кровь,
когда крестоносцами в латах
стонут ржавые крыши,
когда пустеют бутылки
и грезится южный остров, -
ты ждёшь – не дождёшься Синдбада,
которого нет.
Ты всё сидишь у окна, на призраков глядя.
Прости, но я слышал, что твой Синдбад утонул,
и утро синеет от ужаса или от холода.
Но взвизгнет будильник,
и остров – не остров, а дым сигареты последней.
И призраков нет,
и от ночных крестоносцев
на белых окнах остались только кресты –
оконные рамы…
Целое кладбище!
В.А.М. 30.07.2003 13:21 • Заявить о нарушении
Прости, но Синдбада здесь никто никогда не ждал...
Никто не плакал по нему, когда пришла весть о смерти...
Никто не творил в своем воображении острова из пепла и дыма...
Просто кресты на кладбище...
Просто ночь за окном...
Просто бессонница...
Просто так было...
Funeral Of Sense 31.07.2003 20:40 Заявить о нарушении
Никто не плакал по нему, когда пришла весть о смерти...
Никто не творил в своем воображении острова из пепла и дыма...
Просто кресты на кладбище...
Просто ночь за окном...
Просто бессонница...
Просто так было...
Funeral Of Sense 31.07.2003 20:40 Заявить о нарушении