Double - написанные рецензии

Рецензия на «Творческий вечер питерских пиитов 20 января 2002 года» (Вова Бурый Волк)

вова, это здорово. похоже, что ты зарываешь свой описательно-публицистический талант в яму написания рецензий. предлагаю тебе возобновить писать обзоры рассказов, миниатюр, а то, глядишь, и стать редактором проза.ру. чтобы, когда на следующем слете тебя спросят: ты кто? ты бы встал во весь свой волчий рост и воскликнул: эх, вы, волки позорные. я, вова бурый волк, редактор электронного журнала современной прозы - проза.ру. и все бы ахнули. а еще это очень выгодно. раз в неделю, по опубликованию тобой обзора, с тебя снимут 20 баллов. а рецензий за это же время ты понапишешь баллов на 700-900. почувствуй разницу ;-))))

ассоциации по прочтению:
вот уж эта милая питерская особенность. можно пройти с десяток кварталов и не встретить не одного продуктового магазина. тебе на глаза будут попадаться совдеповские таблички с надписями - "капроновые чулки", "лифчики", "носки для космонавтов", "стерки для одиннадцатиклассников", но вот такой родной (во всяком случае для москвы) надписи, как "продукты", в питере найти сложно, на чем я всегда и прокалывался. так и бродил, голодный и злой, любуясь на всякие колонны, мосты и плавующих под этими мостами на катерках туристов. зато шаверма - это что-то. буквально у всех продавцов мы спрашивали - а чем шаурма отличается от шавермы. но никто, даже какой-то чучмек, фамилия которого легко могла быть шаверма, не смог нам толком объяснить.
а вообще, не очень понимаю, где шимберев нашел браваду и мальчишество. нормальные будни питерской (да и московской тоже) творческой интеллигенции. мы бывало тоже упьемся, удуемся и на весь подъезд дикламируем, выворачиваем наизнанку наши "бессмертные души". ну да бог с нами и с вами.
надеюсь, когда-нибудь встретимся все вместе. вот это будет пирдуха, как говорил горбачев. так что - ждем (вас в москве) и надеемся (увидеть вас в питере).
зы: как мило звучит - поеты ... ах!..

с ностальгией по прошлому и будущему твой,

Double   21.01.2002 23:46   •   Заявить о нарушении

Рецензия на удаленное произведение

малыш. классику надо читать. классику, а не дрочить под столом. http://www.proza.ru:8004/2001/11/20-64

с уважением, автор, известный также как <.>

Double   16.01.2002 00:52   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Не наступите на мандарин» (Роберт Итиль)

обхохохохотался, пока рецензии читал::) видишь, я тоже четырехглазый теперь ... правда, в отличии от тебя у меня очки ... ну, иногда линзы, именно поэтому ::)) не буду разбирать текст, вспоминать кустурицу ... а, вот. ты читал горана петровича? ... а, ладно ...
твой,

Double   14.01.2002 03:18   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Остановите новый год» (Роберт Итиль)

как-то сам собой вспомнился мой старый текст ...

«СВОБОДНАЯ ИМПРОВИЗАЦИЯ НА ТРИ ТЕМЫ В НОВЫЙ ГОД»

Ни одна веселая черно-белая пылинка не упадет в этот час на землю. И встречать последний поезд на заброшенном вокзале будем не мы. И не нам посвятят гимн любви небесной.
Затем все разделится на четыре, и кто-то громко будет кричать в туннеле. Кто-то протрет стекла очков и скажет удивленно: «Зенит». Полоса горизонта уйдет в еще более дальний фокус, и не будет повода усомниться, что нет границы между морем и небесами.
Твои следы на песке не сможет смыть холодная зимняя волна, да и ноги твои, вовсе не босые, а закованные в золотую кожу, не смогут найти дорогу домой. Ориентир потерян. Слияние верха и низа, высоты и глубины уничтожит тонкие точные линии твоего взгляда. Ты весело закроешь глаза, и, может именно в этот миг, наконец, произнесешь мое имя, негромко, чуть слышно, чтобы только я услышал. Я не буду спать в это мгновение. Я буду следить за тобой всем своим телом, разумом. Музыкой наполню дыхание моря, чтобы тебе было легче мечтать. Песок превращу в звездную пыль, чтобы тебе было легче идти.
Смуглые чайки брезентом скроют мелкие вещи. Мелкие вещи. Именно в них тайна этой жизни, нашей жизни. Ты манишь пальчиком. Божественным пальчиком. В его морщинках скрыта вся досада, что ты не можешь понять свой божий дар, свое настоящее обаяние. Возможно, ты не хочешь отдать себя мне. Но ты – это горькое мое счастье, слезы, искры, которые сыпятся без причины из моей души. Твоя тень исчезает без остатка, когда все остальные тени покрывают стены домов грязью и слякотью. Мир абсолютно чист. Нет трения и притяжения. Лишь какая-то досада разрывает мою крышу, разносит осколки моих окон в сердца близких мне людей. Я не хочу делать им больно. Но что-то непреходящее лобзает мои губы, жестоко кусает до крови, до жил, кромсает зубы. Сильный зуд, озноб.
И вот снова просветление. Кажется, я забыл о тебе. Хрусталь тихо стонет. Вода наполняет самую глубокую вазу, и что-то белое будет меня, дразня своим веером. Летний сад. Пустынный пляж. Где-то август. Но он не приходит сразу. Почему я не видел тебя столько лет. И где этот август взял твою силу, чтобы не пускать меня снова и снова. Снова и снова. Твой манящий пальчик. Те же морщинки. Но здесь я целую эти морщинки. Прикасаюсь к влажной ткани. Смеюсь. Милый дом. Милая ночь. Все перевернулось к верх ногами. И песок, по которому ты будешь скоро идти еще там наверху, заполнил небо серебряным сиянием. А я лишь удивляюсь. Но обрыв уже близко. Я не заметил, как подошел к нему, как поползла моя нога вслед за разрушенной опаленной землей, как разряд молнии ударил в старые корни дерева, которые когда-то держали эту землю, не давая образоваться бездне. Но вот она бездна. Я падаю.
Твои белые носочки почти сухие. Их греет солнце, все глубже проникая в поры материала. Ты проходишь мимо и почти не смотришь на меня. Холодная ложка нагревается в твоей руке и ее прикосновения к моей ладони все горячее. Ты просто ешь торт. Ты просто ешь меня. Мои мысли. Робко кладешь свою голову мне на руку в тамбуре. Нет, не мне. Ты не знаешь, не знаешь. Не знаешь, что прикосновение твоих волос скоро будут делать мне больно. Ты не знаешь. Никогда ничего не знаешь. Но это все ничего не значит. Ничего не значит. Я сажусь с тобой рядом. Это ничего не значит. Я беру тебя за руку, находя повод. Гололед. Но что мне этот снег, когда я держу тебя за руку. Ты не сжимаешь мою кисть. Боишься? Нет. Это ничего не значит. «Нет». Твой голос серьезен, но ты играешь. В этот миг, я уверен, мы думаем об одном и том же.
Запах шоколада. Я еще не знаю его, но чувствую. Дом. Живой голос, поющий о расставании. Я не хочу этого. Все так нелепо и смешно, что не хватает даже воды в кране, чтобы ты прикоснулась к моему лицу своей изящной ладонью. Чтобы мои слезы упали в воду, растворяясь на твоей линии жизни или линии любви.
У этого человека было все, но он проглотил это все. У этого человека развязался шнурок, и он нагнулся, чтобы завязать его. Этот человек просто прыгает с высокого моста. У этого нет денег, чтобы быть счастливым. Для этого деньги мусор. Светлые люди. Простые люди. Так приятно просто смотреть им в лица. Я брожу по городу, и он разговаривает со мной, произнося тихие молитвы. Светлые лица, как я люблю их. Тихие молитвы, тихая грусть. Ладонь у рта. Чтобы никто не видел, говорю шепотом: «Посмотри на меня. Посмотри на меня. Посмотри на меня». Ты не смотришь. Не знаешь, как нужен мне твой взгляд сейчас в 16:43. Сию минуту, секунду. У меня ничего нет, кроме этих взглядов. Закрываю лицо руками и в полголоса шепчу: «Поговори со мной. Поговори со мной». Ты молчишь. Нет, тебя нет рядом. Ты не будешь говорить со мной. Тем более об этом, хотя знаешь, как я огорчен в эту минуту. Ладно, я выйду на своей остановке. А я думал, о чем ты думаешь? Броситься головой в снег? Глупо. Просто съем очередные искры, слезы. Не скажешь никогда «да»? Я знаю. Это ясно. Да, я знаю. Да, я знаю. Знаю. Но для меня это многое значит. Это многое значит. Но это ничего не значит. Для тебя. Я отпущу руку, и ты ничего не сделаешь, чтобы удержать меня. Что это? Шелк? Или это что-то твердое? Серебро? Не знаю. Притворяюсь, что все понимаю. Трогаю, осязаю. Смотрю на рассеянные огни фонарей сквозь грязное стекло. Да, стекло. Все время к нему возвращаюсь. Стараюсь улыбнуться, но вместо этого смеюсь. Громко. Глупо. Не своим голосом. Снова обиделся на тебя. Нет, на себя. Я слишком многое хочу, жду от тебя. Да, я идиот, который хочет таких же писем: я скучаю по тебе. Это действительно сильные слова. Но вряд ли ты скучаешь по мне. Магниты серого цвета. Неживой блеск. Холод. Короткие фразы. Короткие мысли. Коротко. Резко. Жаль. Вода. Ангел. Нет. Не дразни меня. Ангелы есть. Оле. Оля. Пальцы. Коротко. Ясно…
Новый год? Дети на коньках режут пруд возле трамвайных путей, женщина в смешной зеленой шапке несет домой апельсины в пакете, словно маленькие головы. Мне будет грустно в этот новый год. Ведь тебя не будет рядом.
С новым годом, моя любимая. Я скучаю по тебе.

тоже новый год ... правда, у тебя аутсайд, у меня инсайд ...
твой,

Double   14.01.2002 03:18   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Черный сад но была ли такая легенда?» (Мартинсон)

почему-то вспомнились слова ал. руденко в одной из рецензий: "художественная литература большая редкость на этом сайте". пока вас читал, по обычаю искал аналогии с другими авторами. привычка у меня такая дурацкая. блэйка вспомнил, рэмбо, поэтов серебряного века ... много ароматов, цветов в ваших хорошо подобранных словах. чернослив, зверобой, солома ... как-то все так само собой подобралось, соединившись в благоухающий весенний букет ... видимо это новая тенденция у авторов проза.ру в середине зимы. сквозь строчки проглядывает неминуемая весна (даже, если учесть, что написана эта миниатюра была вами в далеком 97 году).

Double   14.01.2002 02:08   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Когда родителей нет дома» (Федоренко К.)

не буду скрывать. мне не понравилось. блин, ты же знаешь, что пишу я. как пишу. нет не лиловых стрекоз, ни муравьев, ни нагромождения нереальных заржавевших конструкций. мне это просто не интересно. сестры! ужас! про женщин. и еще мне не понравилось, что никто так и не умер к концу. ведь смерть - самая моя любимая и популярная тема.

Double   13.01.2002 02:50   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Так хочется, чтобы Лес не поглотил нас до конца» (Валерий Белолис)

интересно ... именно об этом я и думал на досуге ... кстати, вы бы смогли как петр мамонов просто уехать жить в деревню ... я вот думаю ... не знаю ... наверное, я бы смог ... последнее время хочется написать сказку про леших, лесных чудовищ, кикимор ... может и глупо ... но!.. природа, черт ... а еще вчера по ren tv показывали австралийский фильм ... довольно сюрреалистический ... девушка и маленький мальчик путешествуют по пустыням, прерриям, саванне, не знаю как правильно называются эти бескрайние австралийские просторы ... вот она близость человека и природы ... и какого черта мы строим высокие дома и уничтожаем муровейники? ... не верьте мне, я вовсе не говорю бред ... просто такое настроение ... мне нравятся ваши вещи ... в них уж точно много "троп" ... спасибо, я потек дальше ... ваш,

Double   12.01.2002 02:38   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «по душам...» (Безымянный)

ммммммм ... это из неизданного, да?

Double   10.01.2002 01:04   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Обзор рецензий или Сколько народу прячется под юбкой Евы Пунш» (Ева Пунш)

ну-ну ...
интересно, почему я (и многие другие) на эту лажу постоянно клюют. лучше бы об этом и написали, ева. психология такая, да? и рубрику бы еще уважаемые редакторы создали на сайте: "для внутреннего пользования". а то, кому, бля, не охота о себе да о других авторах почитать, да косточки пообмывать. к тому же вам там из питера дальше видать ...
повторюсь: ну-ну ...

Double   08.01.2002 16:01   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Ночью я никому не приснился» (Герман Лесной)

и вот парень пропал ... может дело в нехватке интернета? я тебе позвоню, позвоню как только улажу дела со своей охуевшей головой ...
твой,

Double   08.01.2002 03:05   •   Заявить о нарушении