Я выливаюсь сквозь кожу

Я такая как есть….
Возможно тебе и не интересно….
Всё то, что пишу - для тебя романтический бред.
Другой не могу быть, прости….
Мне в себе мало места
И я выливаюсь сквозь кожу во всё.
Я так живу…
Я моль выпускаю за двери
И всяких жуков, что на свет прилетели …
Прости…. Тебе это чуждо….
Понимаешь… не могу я хлопком своих рук,
Разбить чьи-то жизни... такие ранимые, нежные....
Возможно, я нудная….
Но ответь, я могу воссоздать
То кужево крыльев, у самой малюсенькой мошки,
Что к нам залетела, когда мы с тобой пили чай,
Доверчево, на огонёк, через наше окошко?
Я знаю, что ты промолчишь…
Для тебя это глупости….
Но я понимаю, что не мне за кого-то решать -
Летать ли ему, есть ли шапку из дивного меха,
С убитой зверюшки, что летом пылится в шкафу.
Мне грусто бывает до чёртиков, слёзно и мокро….
Тогда открываю я окна и слушаю дождь,
Мне чуточку больно и, заешь, мне так одиноко,
Когда среди стен глухих жду, когда ты придёшь.
Я слушаю капелек ноты, что отбивают чечётку,
Стуча по карнизу малюсенькими каблучками,
Читаю посланья на стёклах, сбегающие ручейками,
И ощущаю как свежесть ласкает меня,
Пробравшись сквозь шторы, забравшись на мягкий диван,
И дует в лицо очень лёгким, прохладным дыханьем.
И знаешь… Мне кажется я становлюсь мотыльком,
Прилетевшим на свет и, доверчиво севшим в ладони.
***
Я такая как есть….
Возможно тебе и не интересно….
Всё то, что пишу - для тебя романтический бред.
Другой не могу быть, прости….
7.07.2011