Поэт семнадцатого года...

Скурпулёзно душу в изломе,
И потерянных смыслов и духа,
Записал он истории грани,
Как напев, необычный для слуха.

Словно ранил о грани он пальцы,
Словно душу, порой отпуская,
Он сливался с душою России,
Если примет, значит живая.

Он себя заражал Россией,
Чтобы сделать с ней тяжкий вдох,
А на выдохе были строки,
В мир который, словно оглох.

Эти строки себя не изжили,
И на выдохе вновь и вновь,
И о грани поранены пальцы,
И сочится по прежнему кровь.

И в прозекторской духа холод,
И потерянных смыслов скрижаль,
Эпикриз скурпулёзно записан,
Но болезнь продолжается - жаль.

***************
Нуждается ли время в смысле слов?
Любой из смыслов, кажется запретным,
Нет, тем любых никто не запрещал,
Но отчего то смысл стал незаметным.

Он скрыт во всём, в надуманности фраз,
Слова друга друга прячут и сплетают,
Язык, что создан в сумеречный час,
В нём многое находят и теряют.

Его, как драгоценность берегут,
Боясь отдать туда, где будет больно,
И, сберегая, путают слова,
И с этим смысл теряется невольно.

Есть вечность истин, припадая к ним,
Слова из плена словно оживают,
Но в некую запретность бытия,
Их от себя так трудно отпускают.
**********************