Так получилось, что на Прозе меня довольно часто упрекали.
За то, что я одинока.
За то, что полюбив однажды, продолжаю любить до сих пор.
За то, что меня не любят в ответ.
За то, что живу в реалиях бытия, а не в сказке.
За то, что мне бывает грустно, и я откровенно пишу об этом.
За то, что хочу то, что хочу и не хочу, того, чего не хочу.
Да много за что.
Проза стала не только моим любимым чтивом, но и местом довольно активного осуждения меня.
Посему, хочу попросить прощения у ее Авторов (моих любимых писателей) за то, что ваша читательница в моем лице такая, какая есть (а не такая, какой вам бы хотелось ее видеть, ну или просто не видеть). Простите мне мою индивидуальность.
Я люблю вас и ваши произведения и желаю вам счастья, удачи и процветания!
С Масленицей, уходящей зимой и приближающейся весной!)
Писать их чаще всего - не от хорошей жизни. Не все, но по большей части. Я не люблю это состояние, в котором появляется потребность что-то написать, выговориться, выпустить джиннов, оно для меня чаще всего не комфортно. Конечно, это не относится к разного рода впечатлениям или воспоминаниям, но впечатляться в моей нынешней жизни особенно нечем, а вспоминать банально некогда - другой темп жизни, не до рефлексий (и слава Богу!). То, что мне действительно написать бывает приятно - это отзывы на прочитанные произведения и я их пишу, когда рождается отклик. Но, может быть, я однажды запишу подборку зарисовок и портретов, которые остались в памяти из былых время(хотя бы для того, чтобы ее от них освободить))
Понятно. Сочувствую, знакомо и мне. Однако профессия помогает, хоть практика и закончена. Привычка, должно быть, упираться даже тогда, когда победить невозможно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.