Роберт Хейден. Те зимние воскресенья. Перевод

Отец мой и по воскресеньям рано поднимался
и  одевался в сизой и холодной мгле;
потом руками, скрюченными от работы на морозе, 
в камине теплившиеся угли ворошил. Никто и никогда его за это не благодарил.
Я, просыпаясь, слушал, как трещал и щёлкал холод.
Что дом прогрелся, он давал мне знать;
я медленно вставал и одевался, и боялся
недоброжелательности того дома,
и безразлично разговаривал с отцом, -
с ним, тем, кто холод разогнал,
почистил мне любимые ботинки.
А что я знал, что знал    
о непритязательных и незаметных проявлениях любви?

Текст оригинала:

Robert Hayden
Those Winter Sundays

Sundays too my father got up early
and put his clothes on in the blueblack cold,
then with cracked hands that ached
from labor in the weekday weather made
banked fires blaze. No one ever thanked him.
I’d wake and hear the cold splintering, breaking.
When the rooms were warm, he’d call,
and slowly I would rise and dress,
fearing the chronic angers of that house,
Speaking indifferently to him,
who had driven out the cold
and polished my good shoes as well.
What did I know, what did I know
of love’s austere and lonely offices?