Жданный дождь

Дождя ждали все. Пересохшие реки улиц с задыхающимися рыбами автобусов и мальками автомобилей. Растрёпанные косы берёз, опалённые июньской проседью. Выцветающие под солнцем грани домов и пыльные души, жаждущие обновления. Земля тянулась иссохшими губами к высокому небесному лику. Редкие взбитые облака цеплялись за крону сосны, владычицы просеки. И всё же незамутнённая синева оставалась равнодушной к бренной жажде. Раскалённый ветер резвился в липовом цвете, палил разнотравье, оставляя душное ночное послевкусие. Июнь дохаживал последние дни, когда однажды в сумерках потянуло прохладой. Ветер сменил шаг, застопорился, заспорил с воздушными собратьями.

В открытое окно доносились отзвуки того спора. Вот из Ямщины проказник приволок жасминовый шлейф. И тут же бросил. Его сменило горячее дыхание другого ветра, что пронёсся по городу. В ответ этим двоим пахнуло липовой прохладцей, а потом хвойной строгостью. Но сильнее всех был голос ветра, родившегося в глубине леса. Потянуло лесными глубокими тенями, живущими под замшелыми корягами, родниковым хрусталём и сладко млеющим в долгожданной прохладе лугом.

Мир остановился в ожидании первых капель. Дождь занялся, работы у него хоть отбавляй. Тяжёлые капли пустились вскачь, глотая уличную пыль. Запахло землёй, прогретыми на солнце домами и качелями. Дождь припустил, всерьёз взявшись за дело. Чтобы умыть мир, нужно приходить желанным. Его ждали, о нём мечтали, к нему тянулись листья и ветки, лица и руки, стены и крыши. Под мерный стук водяных молоточков потемнели асфальтные русла дорог, ярким оркестром зазвучали омытые травы. Благодарный лес притих, впитывая небесную влагу каждой хвоинкой, всяким листком. Мир задышал по-новому, освежённый и отпустивший июньскую лихорадку. Дождь продолжился, выписывая каплями по стеклу, что палитра июня ещё не до конца раскрыта...