Догадки

Я не очень быстро догадываюсь.

Но однажды всё-таки догадался, что можно сочинять рубаи.
До этого считал, что рубаи уже написаны. Хайямом, естественно. А оказалось, что это просто жанр такой, и любой может. При желании.

Потом догадался, что лично мне сочинение рубаи помогает думать.
Придёт мысль какая-нибудь, и, чтобы её стихотворно представить, как правило, пара рифм быстро находится. Но вот когда третью рифму искать начинаешь, то, перебирая варианты, как бы рассматриваешь эту мысль с очень разных сторон. И иногда такие неожиданные ракурсы находятся...

Потом догадался, что написанные рубаи перестают быть разрозненными.
Что они потихоньку начинают выстраиваться в некую единую общность, в некую картину. Что они пытаются описать всё моё мировоззрение - лично моё, не чьё-нибудь.

Потом догадался, что где-то в этой единой картине скрыта какая-то Очень Большая Мысль, которую обязательно надо рассмотреть, раскрыть. И что сформулировать эту Мысль по возможности понятно и донести до людей - моё предназначение.

Рассмотрел, раскрыл, сформулировал, потом догадался книгу издать, Рубайат.
Похоже, хорошая книга получилась. То есть своё предназначение я выполнил.

Потом догадался, точнее, жизнь заставила догадаться – самому-то не хотелось о таком –  что эта книга кроме меня и горстки читателей, которых по пальцам пересчитать можно, никому не нужна. Есть эта книга, нету её – нет разницы для мира. Для меня разница есть, а для мира – нет.

Теперь, вот, пытаюсь догадаться, что же это такое – современный писатель. Для кого он пишет? Ради чего?
Похоже, однозначного ответа на эти вопросы не найти. Но – я ведь хоть и не быстро догадываюсь, но догадываюсь. Может, и тут получится?


Продолжение здесь: http://proza.ru/2022/08/03/1241