Бред

Чёрт смеётся, ангел плачет.
Не пойму, что это значит.

Вот очнулся, снова бред
И опять кровавый цвет.

Сквозь него, как сквозь туман
Появился балаган.

И конферансье седой
Объявляет номер мой.

- Маяковский умер и вместо него
Сыграет другой, инкогнито.

Известно, что он неизвестный поэт,
Которому нет 18 лет.

Он на позвоночнике своём
Как на флейте сыграет, а мы подпоём.

Я вышел на сцену и встал,
А народ в партере сидел и ждал.

Свист, топот, крики "долой".
Я сново в тумане стою сам не свой.

Я первый аккорд вспоминаю,
Но не помню, кричу и рыдаю:

- Я ноты забыл, не судите зря.
Ведь всё-таки мы большие друзья.

А мне шепчут из другого мира:
- Ты больной, не кричи, мой милый.

Ну а я и в бреду ругаюсь
И аккорды всё вспомнить пытаюсь.

И так я всю ночь вспоминал,
Жаром горел и мотивы стонал.

А наутро, после всех мук
Я услышал пронзительный звук

   И понял,
      Что это я
         Заиграл
            На своём
               Позвоночнике.