Умер Петрович, царствие небесное.
Лет пять назад перенес инсульт. Жизнь менять не стал.
Нервы, пустота, пиво и сигареты.
Аккурат накануне развала защитился по голографии - отличная работа, настоящий кандидат. С тех пор доживал.
Поза, истерика, отчуждение. Не приведи господь.
Пару раз встрепенулся, но быстро стух.
Развод с проживанием в одной квартире, снова брак - все с той же женой, и смерть сына.
Если по-пьяни, ходил не разжимая кулаков и яростно атакуя исподлобья окружающих. Ругался с друзьями - смертельно, дуэльно, на всю жизнь. Или до следующего раза, когда вместо угроз пускал сентиментальные слезы, признавался в вечной любви и молил о прощении.
Вечерами читал философов и смотрел футбол. Разумеется, под пивко.
Диссертация не пригодилась - только память. Голографическая.
Шестьдесят один. По современным меркам - средний возраст.
Не смог ни выговориться, ни выговорить. Все осталось в початом зачатке.
Жаль, правда.
